Пару месяцев назад по дороге, соединяющей Калугу и Тулу, на границе двух областей притормозил у беседки, за которой угадывалось подобие просёлка, уходящего в глубь неказисто смешанного лесочка. Сердце бывалого грибника привычно ёкнуло – именно на таких же и вплотную к обеим его сторонам вопреки уставу сборщика доводилось неоднократно пожинать плоды грибного разнообразия.
Отложив на потом провизию и прихватив малюсенький пакетик для возможной добычи, согласно примете – большие кузовки отпугивают удачу, приступаю к тихой охоте…
И вскоре, как и должно, кулёчек наполнятся отборными белыми грибками с детский кулачок шляпками, а сам же, не нарушая шутливой поговорки: жадность – мать героизма, иду не к машине, а прочь от неё, в объятия щедрого леса...
Спустя какое-то время дорожка становится едва видимой, но успевает вывести на опушку с поляной, подковы коих обрамлены рослыми, вдоволь постаревшими берёзами, за которыми сказочный простор, в сирене-розово-красном полюшко – Иван-чай и люпины, разбушевавшись, заполонили его, мешая горизонту.
А позади то же грибное царство. Вот и семейка белых, ещё, ещё…
И… разминая шею от неусыпного дотоле поиска красавца боровика, продолжая созерцать завораживающие дали, обнаруживаю неподалёку, почти вровень с одиноко стоящей ветлой крест, у основания которого просматриваются очертания, может…
Да нет же! Никакого жилья поблизости нет. Подхожу… Деревянный и крепко сколоченный. Без имён.
Осколок известняка. Скромный луговой букетик. Табличка. Здесь была война. Всё!
И... лавина воображения.
Трогательно. Искренне. До слёз.
И не надобно лживо помпезных лозунгов, заказных шествий, ленточек сомнительной свежести на зеркалах авто, лукавых дебатов о скрепах и патриотизме. Просто посетим погосты, не по случаю, а по зову, помянув родных и близких, каждый по-своему и так же, как здесь, обеспечим уход и порядок молча, ибо скорбь и память не нуждаются в показухе...
И пусть везде лето будет грибным, а поля цветущими.