И всё никак не забывается,
И каждый вечер вспоминается,
Где на портрете Вы красавица.
Где Вы - Изольда, я — Тристан.
И жить бы нам в века далекие,
В века возвышенные, строгие,
Порой с веселыми пороками,
Ведь в каждом веке — свой изъян.
Мы ж — перестройки современники,
Всё криво, косо, шатко, временно,
Где соблазняют переменами,
Хоть понимают: всё обман.
И наше счастие непрочное,
Как вера в деву непорочную,
В блаженство вечное бессрочное
И весь евангельский туман.
Иль anno trist тому причиною,
Иль это счастье не по чину нам.
Разлука будет и кончиною,
Ведь кубок треснул пополам. 27.7.