Кучевые облака поглотила напрочь туча,
значит, пешие прогулки мы планировали зря;
да ещё спустился с гор пеленой туман ползучий;
в общем, та ещё картинка в середине сентября.
Пахнет в воздухе дождём, затяжным, всё стало серым.
Могаби в косматой туче, как в саванне спящий лев.
Лучше дочитать роман о любви, про смерть эсера,
про предательства властей, про народа правый гнев.
Нет, засяду за стихи, в них-то, знаю, будет солнце,
будешь ты, как год назад, – стол, шампанское, кровать,
разбредутся грибники, прянет стайка марафонцев,
и по морю, веселясь, побежит барашков рать.
А в окно моё стучит наша, ялтинская, осень,
виноград созрел давно, летним радостям сродни;
хоть бы просинь в небесах, хоть бы маленькая просинь,
хоть намёк бы, что опять к нам вернутся наши дни.
Туча стала всё черней, всё угрюмей, не до шуток,
капли первые поймали и карниз, и водосток,
уж на что к природе я, и к её капризам, чуток,
но и я напасти этой предсказать вчера не мог.
Ну а то, вчера весь день «бабье лето» нас ласкало,
спел инжир, шумел прибой, солнце шпарило, слепя,
и соседка – Ленка Пыж – как в каком-нибудь Ла Скала,
распевала серенады в музсалоне у себя.
За фрамугой крестовик сладил сеть на дошлых мошек,
затаился, видно, ценит тоже Ленкин вокализ,
я смотрю, у гаражей не увидишь даже кошек,
даже кошкам не по нраву этот явный катаклизм.
Бриз бы дунул иль левант, или свежая низовка,
в общем, где ты, ветродуя загулявшая струя?
Мне, признаться, за стихи эти даже чуть неловко,
за минорность их, за некий пессимизм, сказал бы я.
Худа нету без добра. Дождь пройдёт. Грибочки грянут.
Из стрижей весёлых – вон! – ни один не улетел.
И пока отвлёкся Бог, бес, не к ночи будь помянут,
закрывает небеса для своих бесстыжих дел…
21-09-2019