Холодными пальцами - к венам горящим,
Зажженной свечой - на подножье креста,
Так песни слагают из капель звенящих,
Навеки прощают во имя Христа.
Бриллианты и ржавчина, пепел на листьях,
Распятье фамильное давит на грудь -
Скажи мне молитву святого Франциска,
Прости, если вспомнишь, и снова забудь.
Ты выйдешь за грани померкшего Лимба,
Закроешь дубовые двери на ключ,
И острыми ранами горькой латыни
Дашь миру последний сентябрьский луч.
Мы ищем чужие горящие окна,
Туманы над замками, клекот огня.
На пальцах моих - ядовитый твой локон,
Твой самый коварный капкан для меня.
Как сложный учитель, ведомый святыми,
Ты рук моих холод сжимаешь во сне,
И сладкой стигматой горит твоё имя
На коже, покрытой коростой скорбей.
Вечерней молитвой омыв свою душу,
Протянешь мне руку, надежду и крест.
Мы Господа ищем, как воду на суше,
И тотчас теряем в дыму и грехе.
Ты знаешь, зачем мы отстроили замки
И вязью латыни увили сердца,
Ведь дьявол в душе - это та же изнанка
В душе воспарившего Бога-Отца.
Я вспомню навязчивый бархат объятий,
Царапины губ на бескровной груди,
И голос твой вьющийся, вкрадчивый, мятный,
Туманящий память сиреневый дым.
Брось вызов святым, испытай мою веру,
Предай мою душу цепям и огню.
Скорбями ушедшего в ночь тамплиера
О вечном покое усопших молю.