Осень

      
Под брюхом подсолнечно-жёлтым ужа,
Что в травах усохших ползёт чёрной плетью,
Колеблется мутная жижа, она
Для квакш неуёмных является клетью.

Кубло комаров над водою зудит,
Толкутся они, неумолчно звенят;
Их в суетный лёт бестолковость манит,
И в шар они сбиться порой норовят.

Но ветер порывами вдруг набегает -
Извечный противник ночных кровопийц,
И паника тотчас их танец сменяет,
Бросая то к небу, затем сразу ниц.

Промозглая шкура осеннего ветра
Усыпана щедро опавшей листвой,
В ней дождик шуршит, он - отец многодетный,
Нет счёта дождинкам, висящим стеной.

Вот ветер, скользя осторожной лисою,
Сквозит в порыжелой, пожухшей траве.
Вот дождь, уставая, стихает порою,
Чтоб снова затем устремиться к земле.

Колючие капли дождя, капли-иглы,
В грязь вязкую землю и месят, и мнут;
И травы под хлёсткими каплями сникли,
И волны рябые по лужам бегут.

Нет жалости в ветре, и дождь не добрее,
Их осень такими давно создала.
Но осень не зла, она лета не злее,
Печальная доля её такова...

Мы осень браним - и в стихах прославляем,
С тоской ожидаем - бежим от неё,
Но нрава её досконально не знаем,
Природы характер нам знать не дано.

Мы с нею прощаемся, зная, что скоро
Нам встретиться будет опять суждено.
Как с летом, зимой и, конечно, весною,
Ведь осень такое же года звено.

Любить нам её или нет, задаёмся
Мы этим вопросом, по сути - пустым:
У наших любимых свои недостатки,
Но станет от них человек нам чужим?

И с осенью так же: её не ругайте
За ветер холодный и стылые дни,
А лучше убранством лесов наслаждайтесь,
Чьи злато и медь - воплощенье мечты.
 
                Андрей Ахобадзе