Ну вот кто вам сказал, что осень - это она? Даль?.. Так он и сам точно не знал. Спрашивает в своём же словаре (от обсевать? от овесень? от осенять, сумрачный?) Вооот! СумрачнЫЙ! Тут и ходить никуда не надо - Осень - это Он. Зима да - Она, весна - Она, лето - Оно, а осень - Он. Это ещё и справедливо. Посудите сами. Эти желтеющие, поначалу, виски, переходящие в бурную золотую седину (вот тогда вы и замираете в восхищении, ошибочно полагая, что такая роскошная шевелюра может принадлежать только Ей), за которой неизбежно следуют сначала проплешины, затем, собственно, и сама плешь, трагически переходящая в полное, так сказать, облысение - вот что это? Тоже скажете Она? Нет, не скажете.
Справедливость восстановлена и потому:
Здравствуй, золотой мой Осень -
Тишь в лесу и в небе просинь,
Солнца лучик запоздалый,
Диких уток крик усталый,
Пней трухлявых сырный запах
И камыш в болотах затхлых.
Скоро поредеет волос,
Станет сиплым звонкий голос,
Слезы лить начнешь без повода,
(По себе справляя проводы).
Лысый, голый и омытый
Ляжешь в гроб хрустальный, спи ты
Там под музыку Сен-Санса,
Ожидая Ренессанса.