Ветер собирает урожай
Листьев,паутины,просто сора.
Лес сьедает постепенна ржа,
И доест,конечно,очень скоро.
Бродит осень с щедрою сумой,
Похваляясь,как она богата.
Прирастают ночи зябкой тьмой,
Дни,напротив,тают виновато.
Смертью пахнет-глинистой,густой.
И тоска по сердцу коготочком.
Мир наполнен сонной пустотой,
И какой-то глупой заморочкой.
Всё смешалось-всё идёт во прах.
Отпеванье дивное природы.
И надежда мудрая,и страх.
И ветрА просторные свободы.