Небо, всё в чёрных синяках туч, морщило лоб, гримасничало, словно от боли. То загодя вернулась осень. Сварливо задула свечи. Сорвала цветастый задник. Рамы - долой, и холод вытолкал тепло взашей, как загулявшего гостя. Горстями конфетти - листья под ногами. Шепчут что-то, но зря. Некому слушать их. Махровые шары дождевиков приспущены... им нужен воздух. И вдоволь его. Но - не того, не так, и не здесь...
Как будто среди бала свет погас. Иль плотные упали шторы окон. И сразу запах пыли, сквозняки.
Размахи крыльев уже и теснее... к печной трубе. Но та ещё надменна.
Унылых толпы. Но один - среди, за солнцем так уверенно следит. И верит, что оно опять вернётся. И, как убогий, всем округ смеётся.
И, глядя вниз, и растирая те... ушибы, всё небу верилось, не сразу и не шибко. Но лучше верить, чем не верить никогда. И - всё пройдёт, не оставляя в нас следа.