Как-то раз пришлось слышать о том, как сова, живущая в кроне сосны по соседству с семейством летучих мышей, стряхивала их, сонных на землю, чтобы позавтракать ими... Не знаю. не уверен, что так и было. На такие подлости, скорее способен человек, нежели птица. Обождать, пока покажется, что в безопасности. А после - ударить в то самое, нежное, которое открыли не из слабости. Не из простоты. Но - доверия ради. Как признак особого расположения. Поделившись горбушкой сокровенного, подпустили ближе прочих. И...
- ... У нас такая хмарь... брызь...
- Брысь?
- Брызь. Брызги с неба.
- Дожди...
- Нет, не дожди, брызги. Будто бы кто роняет слезу, растрогавшись. А после смущается и крепится долго. От того хмуро всё, сдержанно, трудно....
Накинув мелкую мокрую сеть на округу, осень привстала на цыпочки, чтоб рассмотреть,- плотно ли легла она. И принялась тянуть. В частик* попадались и краснопёрки, и зеленушки, и карасики, но больше всего золотых рыб. Тех самых, которые живут в ожидании вопроса. Ради желаний, исполнить которые под силу им одним.
- О чём мечтается тебе?
- Да так, ни о чём.
- Хочется чего-то сильно?
- Наверное...
- Так чего?!
- Не знаю. Как-то всё неопределённо.
И тянет осень дальше свой невод, с уловом, где несть вопросов не заданных и развеянных по ветру ответов тьма. И дольше того - зима. Что не даст никому растопить обиды свои. Под валами сугробов небрежения мимолётностью и нарочитым однообразием.
- У-у! - будит сова мышей, сгоняя с сосны. Те роняют себя спросонья. Зевают по-кошачьи. А прямо под деревом, в расслабленной пятерне корней, бескрылые их собраться шлёпают задниками пыльных тапок по пяткам.
Вот оно то, розовое, чего осени не раздобыть. Переждёт оно и зиму, и осилит весенний озноб...
- Понял ли ты, наконец, чего тебе хочется?
- Думаю, да.
- Так чего же?
- Я хочу долго-долго искать ответа на этот вопрос...
_____________________
* - невод с мелкой ячейкой