"Патина дождей скрыла
икону города.
Время встало,
у пророка - тоска.
Греться у камина этим вечером в пору, да
Экспонента задумчивости низка…"
(Плохой Танцор, http://www.proza.ru/2019/09/16/1534)
Нарушив законы
существования мирного,
В чужую гиперболу попал пророк.
По самые эти самые
Отлогарифмирован
и брошен на сцену - кормить сорок.
Вложенная куда-то душа
безбожно вынута,
Мысли фракталами перекручены
в бараний фарш...
Что-то встаёт, но увы - не то,
Тихо звонят эллипсоиды
похоронный марш.