В городе шумно – несется молва о госте.
Все бы хотели сыграть с ним в пасьянс и кости,
Выпить вдвоем вина.
Бэлла-цветочница крутит на палец локон.
Не отлипает она третий день от окон,
Сильно так влюблена.
Пишут газеты о том, как он выиграл скачки,
Хоть и скакал на какой-то ужасной кляче.
Видимо, ловкий плут.
И, говорят, он монашке шептал на ушко
Что-то постыдное прямо во время службы.
Но это точно врут.
Он, говорят, бился с канцлером на дуэли.
(Скверный был малый, вот только вчера отпели.
Метко застрелен в глаз!)
Бэлла надеется. Он улыбнулся как-то,
Глядя, как Бэлла свою закрывала лавку
В теплый вечерний час.
Бэлла красавица, все как родной ей рады,
Смуглая кожа, осанка, глаза-агаты,
Родинка на груди.
Легкая птичка, а как же смеется кротко,
В город идет невесомой своей походкой –
Мимо нельзя пройти.
Немудрено – он назначил свиданье Бэлле!
Носит с тех пор на груди его ожерелье,
Согнутый волчий клык.
Бэлла смеется: мы встретимся скоро. Снова!
И я хочу за одно только это слово
Вырвать ее язык.