А исчезающая Осень швыряла ноты против ветра,
Она сердилась, что не спета
Её прощальная гастроль,
И не доигранная роль
Мешала встретиться с сестрой,
С холодной дамой, что зовут Зимой.
Художник мазал воздух кистью,
Писал картины он из жизни,
Да только слякотная грязь
Сбивала красочную вязь,
И акварельный смысл письма
Смывала Осень, злилась… Зря.
А музыкант с метлой, как дворник,
Сгребал мелодии в свой мыслесборник,
Грустила скрипка в стороне,
Смычок качался как во сне,
Погода сгрызла вдохновенье
И не случилось откровенья.
Прощай! На год или неделю.
В превратности судьбы я верю.
Но жар сердец я не утрачу!
Пока, Златая!
И удачи!