Наинеизвестнейшему поэту
приснился странный сон.
Будто творения его знают все на свете,
будто фото его – это лицо человечества,
будто целая плеяда гениальных писателей
старательно копирует каждый звук его стихотворного наследия,
а следующая группа менее гениальных
копирует уже каждое слово своих предшественников,
и так далее аж до наинеизвестнейшего поэта,
который даже копировать не умеет и поэтому творит,
а никто и имени его толком не знает.
Так вот
этому наинеизвестнейшему поэту
приснилось, что в в его стихотворении
под названием «Дождь» -
что-то не так.
Не на месте висит одна точечка,
невеличка себе, понимаешь, капелюшечка –
и он мучился целую вечность,
перебирая в памяти капли всех дождей.
А еще показалось ему,
что в поэме его незавершенной
под названием «Жизнь»,
не всё так хорошо, как хотелось бы –
и многим от того не легче.
Поэтому он зачеркивал и писал заново, и снова зачеркивал,
аж пока сам уже не знал, какой вариант лучший,
но и прекратить писать не мог,
поскольку это явно было бы наихудшим.
К тому же неудобно ему было,
что не есть он профессиональным писателем,
не принят ни в один Союз,
и что, Боже, у него образы – это не образы,
что его метафора – Вселенная – к сожалению наилучшая,
а ирония сорняковая до крови колет…
Очень неспокойный сон
снился наинеизвестнейшему поэту,
но главое, что сон этот –
стал реальностью.
* См. «Найневідомішому поету…» (Байдюк Микола, http://ukrlit.org/baidiuk_mykola/nainevidomishomu_poetu)