* * *
Где Каин-ветер, слёз сглотнуть не в силе,
шатает над песком осенний дом,
там дробь рябины – егерем по жиле –
гремит. И пахнет дымом и вином.
Пока ещё гепарды листопада
хранят по кругу обморок ветвей.
Но всё мокрей, черней зубцы ограды,
и всё желтей конверты у дверей...
Лишь ты – не осень!
Юлианством хмеля
и зеленью полны твои глаза.
И столь точна их оптика в прицеле,
что взвизгивают разом тормоза,
когда, светясь
над грубой синью ткани
полоской наготы, соблазном лон,
несёшь ты на предзимнее закланье –
рябиновый огонь в ладони-длани
и над челом – прохладной чёлки лён...