Каждый день, днём за днём. Час за часом. Порою минутой за минутою. А ещё реже секунда за секундой, он обращал своё внимание на жизнь. Она казалась ему такой естественной и неотвратимой, что он даже и думать не мог о том, что может быть по другому. Математически, биологически, химически, физически, зная, что нить ведущая его по этому миру прервётся, он старался из-за дня в день понять, что же с этой самой жизнью делать.
Может быть ну его эти все старания и потуги. Ведь стараясь и тужась не остаётся времени на вдохновение. Не разглядеть летящего в небе облачка, развившегося бархатом прелестных узоров. Не увидеть, танцующих небрежный вальс, седых колосков. Не услышать шелест листвы. В такие моменты думал он: упустить сейчас — значит упустить всё.
Но прекрасная лира свободы вскоре затмевалась, подобно тому, как затмевается ясное солнечное небо, натянутыми, хмурыми тучами. Но что же тогда обо мне скажут?
— Он был не плох, — кто-то вымолвит на похоронах.
— Да, весёлый такой, — продолжит другой.
— Не без своих странностей конечно, но о покойнике либо хорошо либо не как. — Скажет третий, поднимет стакан и начнётся вечный мрак забвения для одной из сотни миллиардов личностей когда то живших на земле.
И что же тогда? Упрёки, упрёки, гонения. Мало, мало, некогда больше смотреть на облака, ведь любовный взгляд, то и дело отрывает тебя от работы. Как, как оставить память, как изменить тысячи сердец, что бы и после твоей смерти, часть горячо любимого тебя всё так же продолжала блуждать по одинокой населённой планете, бороздящей окраину галактики?
А может ну его! Тёмный вечер являет столько роскошных звёзд, украшая небесное полотно невообразимыми узорами. Славный ветер обдувает лицо и поскуливание четвероного друга аккомпанимирует акустической идиллии души этого мира. Ах! Сколько секунд, нет! Сколько моментов ещё предстоит. Я увижу, то чего никогда не замечал, услышу то, что покажется безумием в своей простоте.
Но а что делать с ним? С умом, с знаниями. Ради чего я всё это читал? Ради чего, я записывал, сидя в маршрутке, эти строки, бесконечные вычисления. Сотни исписанных тетрадей. Что бы это всё пропало вместе со мной? Что бы услышать: — О я его помню, дурачком был? Для чего, каждый день, изнуряя себя, я пытался понять, почему всё происходит так как оно происходит, почему я говорю, то что говорю, думаю, то что думаю. Неврозы, перегибы, страхи, болезни, страдания, оставить весь вынесенный опыт позади? Развеять его вместе с собою?
Это всё ради того, что бы оказаться здесь!