«...и высоты будут им страшны, и на дороге ужасы»
из книги Экклесиаста
Как крик души, как раненая птица,
как приговор, исполненный на бис...
Бесстрашных нет. Любой из нас боится.
Но у одних, заметь, бледнеют лица,
а у других — краснеют. И сюрприз
он в том и кроется: твой страх какого цвета?..
Едва окончившись, в окно стучалось лето,
обратно лето, но уже не то:
короткое, в нарядное одето —
в сто ярких сарафанов без пальто —
и имя странное: зовётся «бабье лето»,
с букетом листьев яркой гаммы цвета —
пятнадцать дней пред серой суетой
дождей занудных, что нагрянут следом,
как только осень отгорит листвой.
Едва окончившись, в окно стучалось лето…
Как вспышка смелости, как в омут головой,
как перед тьмой пронзительный луч света...
О чём мы?..
Да, твой страх какого цвета?
О цвете страха слышишь ты впервой?
Но страх в тебе присутствует — об этом
не слышу спора.
Страх — не значит вой,
иль дрожь в коленках, иль врастают ноги,
как в землю, шаг не сделать…
Страх, порой,
есть просто нежелание дороги
иль высоты… Залечь бы под горой
и никуда совсем не торопиться —
не шевелиться... даже не ползти…
Как крик души, как раненая птица,
как приговор…
Но надобно дойти.
05.09.2019