Вот просыпаешься ты утром, опускаешь голые ноги на пол, встаешь с кровати, подходишь к окну, открываешь занавеску, а там… осень.
Вчера провожали лето. Последние дни августа. Их хочется растянуть, продлить, удлинить, выпить маленькими глоточками медленно и с наслаждением, как тягучий и ароматный сливовый ликер, поглядывая сквозь него, прищуривая глаз на солнце. А потом целоваться. В августе у поцелуев особый вкус. Еще летний.
Прощальное чаепитие по традиции устроили на даче. Тихий вечер в пастельных тонах. Лишь ветер колышет тяжёлую крону сливы, разбрасывая по двору тёмно-малиновые шарики плодов, которые с удовольствием «чмокаются» о бетонную дорожку, выбрасывая фонтан золотистых брызг.
Солнечный свет, пробиваясь сквозь ажурные кружева пожелтевшей листвы, разрисовал дощатый пол веранды танцующими ламбаду тенями. Под вечер в саду прохладно, но заносить столик на веранду не стали. Так и сидели под тяжёлой веткой старой айвы, которая давно перестала плодоносить, с разлитым по чашкам ароматом бергамота, ярко-жёлтыми яблоками-солнышками в вазе и ещё твёрдыми, но уже сладкими, зелёными грушами. Спилить ставшее ненужным дерево никто так и не решился, и оно благородно доживало свой век вместе с уходящим в прошлое летом.
Аромат августовского вечернего воздуха, как слоёный пирог. Нижний слой пахнет высохшей травой и гниющими сливами, средний источает тонкий аромат ночных фиалок, а сверху воздушный, как взбитое безе, запах бергамота и перезрелых фруктов.
Подписывайтесь на мой канал "Елена Касаткина" в ЯндексДзен.
Сорвавшийся откуда ни возьмись ветер подхватил мысли и вместе с сухой листвой унёс чёрт-те куда. Там в «чёрттекудах» под светомузыку заката, который тонет в сонном мареве цвета барбариса, мысли потеряли свои очертания, растушевались в нотах пасторальной мелодии.
Чай пили молча, наслаждаясь симфонией из шелеста опадающей листвы, стука колёс убегающей в город электрички, жужжания осы над разрезанным пополам арбузом и поскрипыванием старой калитки. На душе было спокойно, но какая-то непонятная, томящая душу субстанция уже поселилась в каждом из нас, тонкой струйкой растеклась по телу, заполняя каждую клеточку. От этого непонятно откуда взявшегося чувства отчаянной тоски по уходящему, по несбывшемуся и упущенному, захотелось впиться зубами в солнечные шарики так, чтобы брызги яблочного нектара разлетелись фейерверком в разные стороны, аппетитно захрустеть отвоёванным у плода куском, прогоняя вызывающую боль тишину.
Лето уходило неспешно, размеренно и обречённо.