Насквозь прошивают мой домик лучи
сентябрьского низкого солнца,
«Подруга, давай, хоть часок помолчи,
нет в штатах семьи марафонца»
Обиделась баба, на кухню ушла,
как будто прибрал её долю,
а кухня защита, а кухня скала…
Оттуда мне кинула дулю.
Откуда берётся, откуда-чего:
«Совет по правам человека!»
Как будто Европа – у печки чело
или спасенье больному – аптека.
Огонь разгорался, пора отступать,
с опаской смотрел на полено,
и молча ругнувшись: такая то мать…
ушёл на поветь, где товарищем сено.
Любимая баба… совсем неплоха…
Пускай тарахтит до седьмого колена.
Поверхностно это, считай шелуха,
не может, без песни для мужа, сирена.
15.09.19