Он приходит за всеми. За всеми, кто умер. По-настоящему умер. Раз и навсегда.
Иногда умирают заживо. Люди просто гниют. Внутри. Это очень страшно. Гораздо страшнее, чем если умирают раньше, чем надо.
А когда умирают раньше, чем надо, это очень несправедливо. Обидно. Глупо. Но. Везде. Всегда. Было. Есть. Будет. Это. Дурацкое. Слово. Надо.
За теми, кто умер достойно и жил всегда по совести, приходит один экспресс. У него нет точного расписания, но он все время куда-то спешит. Он никогда не приходит на платформы вокзалов, но его вагоны всегда полны пассажиров. Там, в экспрессе, все говорят и думают о чём-то своём. Время там течёт не так, как мы привыкли. Все идёт каким-то особенным чередом, который нам ни за что не понять. Хотя бы потому, что многие ещё живы. Хотя бы потому, что многим ещё рано умирать.
А мне пора. Действительно пора. Это письмо для меня в этой жизни последнее. И я скажу лишь одно: не ждите, когда наступит ваш конец. И не ищите его раньше времени. Важно не только то, с чем ты приходишь. Но и то, с чем ты уходишь.