Стихи приходят иногда
Из тишины, из ниоткуда,
Когда чуть слышно по коврам
Ступает ночь — луны подруга.
Их разбросает по стеклу,
По промокашкам, по куплетам,
Перемешает в чехарду
И насмехается при этом
Злодейка-муза; а рассвет,
Отодвигая складки шторы,
Ей пишет на небе совет:
Вздремнуть чуть-чуть, ведь день же скоро.
Под утро шорохи остры,
И мысли, скрученные в узел,
Рождают только завитки
Полуколец, фламандских кружев.
Выводит тонкая рука
Лицо и кудри-завитушки,
Что так же ночью рисовал
На промокашке гений — Пушкин.
Из-под его пера слова
Рекой лились в дней беглых дали,
И рифма-дева берегла
Его стремленья и печали.
Но, как сомнителен приют
Стихов ночных в рассветной дымке,
Что за собою ночь манит
По лунной тающей тропинке.