От добра мне добра не искать:
Богом данную выбрал — и хватит.
А она продолжает летать
на метле и на ржавом ухвате.
Мне её, по-хорошему, жаль:
Не летай высоко, дорогая.
К чёрту тёмно-вишнёвую шаль —
не нужна никакая другая.
Я давно ни на что не ропщу
и не требую рая у края.
А её непременно прощу —
прямо завтра, а не умирая.
Пусть не ладится что-то порой,
будьте к людям терпимее, люди.
Каждый сам далеко не герой.
Тот не прав, кто об этом забудет.
Жизнь бредёт из остаточных сил,
ей не крикнешь былое: «По коням!»
Я её, слава Богу, простил
даже раньше, чем сам это понял.