Здесь рынок.
И всё продаётся.
Палатки.
И людно кругом.
Но что-то вдруг ало взметнётся,
Махнуло забытым крылом.
Нет!
Я не ошиблась.
И, правда.
Есть молот и серп золотой,
И красным пылает оправа.
Всё было когда-то со мной.
Стояла и просто смотрела,
Как флаг трепетал на ветру.
Нет, этого я не хотела,
За веру и флаг
хоть умру.
За кровь,
что рекою когда-то,
За слёзы сирот, матерей,
За то,
что не встали ребята,
В землице чужой, не своей.
За галстук,
и дробь барабана…
Мне вспомнилось вдруг у ларька.
И это,
как старая рана.
И горечь отца-старика…
Здесь всё продаётся так просто.
Арбузы и сало куском.
И красное знамя, как остров.
И пульс под горячим виском.
фото автора