…«Эльбрус!.. Я не увижу Эльбрус…», - моя первая мысль по обнаружении своего номера на северной стороне коридора. И, естественно, эта мысль сопровождалась досадой…. Конечно же, совсем не факт, что я увидел бы Эльбрус со своего балкона, если бы номер был расположен на южной стороне. Тут нужны особо благоприятные атмосферные условия плюс удача: ведь в моём распоряжении всего лишь десять дней…. Но… хотелось и всё тут!.. Тем более, что в предыдущие оба раза моего пребывания в этом санатории мне везло: ослепительный - то первозданно белоснежный, то рассветно розоватый Эльбрус периодически являл свой величественный двуглавый лик на потребу эстетствующей составляющей моей натуры. Каждое такое «явление» воспринималось как подарок – дома таким зрелищем себя точно не побалуешь!.. Да и здесь далеко не всегда: воздух должен быть кристально чист, поскольку расстояние до основания гиганта порядка пятидесяти километров…. Ну да ладно!.. За неимением гербовой…. Северная сторона выходит на тихую тенистую аллею – тоже неплохо…. А, Бог даст, Эльбрус мне и с территории санатория «откроется»!..
Войдя в номер, я, прежде всего, растворил балконные двери, чтобы полной грудью вдохнуть «воздух свободы» (Отпуск!.. Заслуженный трудовой отпуск!) и «озрить окружающие окрестности»….
Аллея, ведущая к парку, располагалась на некотором подъёме по отношению к территории санатория…. Точнее, кованое ограждение шло по краю аллеи, а сама территория располагалась как бы в низине…. На противоположенной стороне аллеи, через дорогу, возвышались полускрытые тенистыми деревьями старинные корпуса соседнего – Лермонтовского санатория….
Благодатная курортная тишина нарушалась лишь шелестом листвы, пением птиц да негромкими голосами шествующих по аллее «отдыхающих»…. Лепота!.. И «благорастворение воздухов»….
Внезапно эту идиллию нарушил омерзительный, скрежещущий звук работающей «болгарки»!.. С досады, я аж сплюнул через перила и захлопнул балконную дверь….
С закрытой дверью мерзостный звук всё же «пробивался» в номер…. Но уже на грани восприятия, что было вполне приемлемо…. Но сам факт!.. Господи, как же я ненавидел этот инструмент, его создателей, а заодно и всех болгар!.. Он достал меня ещё дома!.. Ну, да там - ладно!.. Что-то вечно строится, ремонтируется….. Но здесь-то!.. Ремонтировали бы по окончании курортного сезона!.. Впрочем, здесь, на Кавминводах, кажется, круглый год – курортный сезон…. М-да…. Ничего не попишешь…. Просить администрацию поменять мне номер я, конечно, не стану…. Терпеть не могу кого-то о чём-либо просить!.. А требовать – оснований нет…. Да Бог с ним! Днём я буду в основном на процедурах или экскурсиях…. А уж вечером меня точно в номере не застанешь!.. Ну, а ночью, я надеюсь, «они» не работают…. Они – это «болгары» со своими «болгарками»!.. Да. Будем надеяться на лучшее….
Вот такими рассуждениями я попытался «переформатировать» себя на позитивный лад в первый день своего пребывания на курорте…. Что, в общем-то, получилось….
В тот же день, уже ближе к вечеру, когда я спускался к санаторию со знаменитой смотровой площадки парка, ненавистный звук вновь настиг меня….
Как ни странно, моё настроение значительно улучшилось, когда я «обнаружил» местонахождение источника звука….
Сколько раз в предыдущие годы меня охватывали нешуточные досада и злость на местные городские власти!.. Центральная курортно-парковая часть города, изначально украшенная великолепной архитектурой двухвековой давности медленно, но неуклонно приходила в упадок. Здания и сооружения ветшали, парковая зона всё более и более «запускалась»…. Приходили на ум строки старой песенки: «До чего порой обидно, что хозяина не видно…». Именно так: настоящих хозяев у города давно не было. А те, что были, занимались чем угодно, но только не благоустройством курортно-парковой зоны! А ведь многие из объектов, находящихся на этой территории имели статус памятников культуры федерального значения!.. Конечно, сколь угодно можно ссылаться на отсутствие необходимых материально-финансовых средств у местного «муниципалитета», на недостаток финансирования со стороны федерального центра, на самовластие собственников земли!.. На мой «непросвещённый» взгляд, здесь отсутствовали два фактора: желание что-либо изменить и воля для этого.
Впрочем, в нынешний приезд ситуация если и не кардинально, то значительно изменилась. Был приведён в порядок знаменитый Парк Цветов. Уже хорошо. Исполнено было несколько аляповато, кое-где на грани кича. Ну да ладно. Не до жиру. Главное – «Лёд тронулся!», как говаривал известный литературный герой, посетивший город во время своих мебельных изысканий….
А сейчас, похоже, у города, наконец, появился хозяин. Ну а там, Бог даст, дойдёт очередь и до прочего. К примеру, до Екатерининского парка - с одной стороны вплотную примыкавшего к Парку Цветов, а с другой, выходившего прямо к моему санаторию. Именно на эту его наклонную аллею (по которой я спускался к санаторию) и выходили окна моего номера.
Источник звука обнаружился по правую руку…. И, надо сказать, моё настроение мгновенным образом поменялось в сторону позитива.
Опять-таки, сколько раз, проходя мимо великолепного, но неуклонно разрушающегося без хозяйского догляда заброшенного особняка, я сетовал как на администрацию Лермонтовского санатория, так и на городские и федеральные власти!..
Четырёхэтажный корпус, увенчанный башенками и шпилями, зияющий тёмными проёмами стрельчатых готических и огромных «французских» окон, изукрашенный лепниной стен и ажурными коваными решётками балконов и прочими архитектурными изысками и излишествами, напоминал средневековый замок. «Какое великолепие пропадает!» - моя всегдашняя мысль при взгляде на ветшающий корпус санатория.
Итак, звук «болгарки» шёл именно оттуда.
Действительно, особняк был теперь обнесён новеньким металлическим «строительным» забором, за которым ощущалась некая рабочая суета. На самом же заборе висел баннер с данными организации, проводящей ремонтные работы….
Я не поленился сойти с аллеи и пересечь проезжую часть с тем, чтобы ознакомиться с содержанием баннера….
Первое что мне бросилось в глаза – «Наименование объекта: «Вилла «Гретта»; Год постройки: 1904»….
В голове что-то «щёлкнуло» - наименование мне было знакомо…. Вилла «Гретта», вилла «Гретта»…. Я определённо что-то о ней слышал или читал….
Звягинцев! Василий Звягинцев!.. В одной из книг своего цикла, посвящённого «Андреевскому братству» он вроде бы упоминает об этой вилле…. Кстати, он здешний уроженец…. И что-то там было эдакое… инфернальное….
Вернувшись в номер, я, конечно же, полез в инет, но не стал искать текст у Звягинцева, а просто вбил в поисковой строке: вилла «Гретта»….
Вскоре, любопытство моё было более чем удовлетворено…. И, действительно, история явно «попахивала» мистикой….
Если же, излагать вкратце, сводя к единому знаменателю все варианты «городских легенд», посвящённых этому «знаковому» месту (а оно действительно было «знаковым»), то «в сухом остатке» получалась, занимательная, но не слишком оригинальная история.
Что ни говори, а люди, по своей природе – существа иррациональные. Да, да! Я не оговорился: при всей своей декларированной приверженности к рацио, его культивировании, люди «ан масс» (в душе своей) склонны к безрассудству.
Ну вот, скажите, на милость, пахнет хоть чуть-чуть разумом поступок наших Пращуров в Эдеме?.. Хотя, конечно, по форме имеем в наличии якобы стремление к познанию. (То, что Древо познания именно Добра и Зла, ладно уж, опустим за скобки!) А, на деле?.. Мотивация-то – «Будем как боги!». То есть, чтоб «всё и сразу»!.. Женский, конечно, подход…. Ну так мужчины, если что-то и делают, так только для женщин – так было и так будет. Хотя, опять- таки, считается, что по своей природе женщины более рациональны, нежели мужчины. Прагматичнее, во всяком случае…. Но не будем сексистами. Ибо сказано: «И сотворил Бог человека по образу Своему, по образу Божию сотворил его; мужчину и женщину сотворил их». Так что рассуждать здесь особо нечего.
Человек склонен к чудесному. Чтоб, было вот, примерно, так: чего-то, скажем, нет, но есть горячее желание «шоб було». Далее следует какая-либо вербальная формула (типа «по щучьему велению») и вуаля! Промежуточное действие между «заклинанием» и результатом (так сказать, сам процесс) человека априори не интересует. Если и не «по определению», то «по преимуществу».
Человек жаждет чуда. Ему без него скушно. А если его (чуда) нет, то он (человек) его придумывает.
В европах каждый уважающий себя замок (или дворец) просто таки обязан иметь своего штатного призрака. (Да что там замки! Призраки у них даже в операх….) И у каждого порядочного призрака имеется как минимум одна (а чаще их несколько) жалостливая история, повествующая как он (призрак) до такой «потусторонней» жизни докатился. Надо сказать, тематический спектр легенд не слишком велик: любовь («несчастная» или «трагическая»), предательство (любимого или близкого), убийство (кого-то или себя). Известно ведь, что тех, кто долго и счастливо живёт-поживает, да добро наживает, а потом ещё и умирает в один день со своей «второй половиной» в призраки обычно не определяют. А потому призраки либо злые, либо несчастные. (Иногда, правда, и то и другое.)
В наших палестинах их поменьше, чем на Западе, но таки встречаются. Вот, видимо и в благодатном курортном городке возникла потребность в «замке с приведением». И совсем неважно, что «замок» относительно «свеженький» - всего то 1904 г.р. И что изначально проектировался он как частный пансионат для отдыхающих «на водах». Неважно, что предполагаемая «проклятая душа» отнюдь не аристократического происхождения, как это обычно водится. Кто сказал, что народу не нужны нездоровые сенсации?.. Если у народа есть потребность в «устном народном творчестве», то он (народ) его непременно создаст.
Итак, где-то на рубеже прошлого и позапрошлого веков одно лицо «кавказского происхождения» «мужеска пола» взяло замуж особу лютеранского вероисповедования, то биш немку. И величали её Маргарита Власьевна. А в обиходе и просторечьи - Грета. Оба супруга были из купеческих родов и продолжили благое дело своих предков. Известно, что муж специализировался в области кулинарии, а супруга - на гостиничном бизнесе. Во всяком случае, именно для неё было построено здание для будущего пансиона. Более того, и названо оно было в честь хозяйки – «Вилла «Гретта» (Почему с двумя «т» - Бог весть!.. Верно, казалось так красивше…) В городе «виллу» в просторечии величали дачей. Так и говорили – дача Греты.
Любовь, конечно же, в этой истории была. И, поначалу даже вроде и не несчастная. Лишь после десяти лет благополучного пребывания в браке супруги расстались. Наиболее распространённая версия развода - неспособность Греты к деторождению. В результате одноимённое заведение отошло в её собственность, а супруг продолжил кулинарный бизнес уже с другой семьёй.
Как это обычно водится, когда не везёт в любви – везёт в деле (сублимация!): под чутким женским руководством заведение Греты процветало. Причём так, что среди местного населения поползли слухи: а не «лукавый» ли «немке» помогает?.. Впрочем, надо отдать должное - весьма высокий (хотя и очень дорогостоящий) уровень обслуги привлекал богатых и знатных клиентов. (В кругах «водяного общества пансион считался «аристократическим»).
Трудно сказать, насколько «тосковала» Грета об ушедшем супруге, но её заведение славилось весёлыми балами и праздниками, устраевыми хозяйкой для постояльцев. Разумеется, это также способствовало популярности «виллы» среди отдыхающих. В общем, «Вилла «Гретта» считалась, как сейчас говорят «раскрученным брендом»….
Процветание закономерно закончилось в 1917 году. Одна из версий легенды гласит, что Грета была расстреляна революционными рабочими и крестьянами за нежелание поделиться заработанными непосильным трудом сокровищами. Якобы эти самые сокровища были спрятаны хозяйкою в подвальном помещении «виллы». Картина маслом: «Мы - к вам, Маргарита Власьена…. И вот по какому вопросу…». Вопрос не был решён к обоюдному согласию («абыдно, да?..»), а потому одна из договаривающихся сторон была расстреляна, а по другому варианту легенды замурована живьём в том же подвальном помещении, где революционеры чаяли найти ценности, предназначенные к экспроприации. Тщетно, впрочем, как и все последующие кладоискатели. Вот такая печальная история…. Надо сказать, со смертью хозяйки она не закончилась. Просто продолжилась уже в области инфернального.
Пусто не бывает не только «свято место», но порой и совсем наоборот. Вилла «Гретта», перейдя в народную собственность, благополучно превратилась в один из корпусов Лермонтовского санатория. Собственно, при смене собственника функции заведения в целом не изменились. Изменился «контингент» заведения: аристократию и буржуазию потеснили представители «победившего пролетариата» и «примкнувшего к нему беднейшего крестьянства». Бог весть почему, но со сменой формы собственности «что то пошло не так…». То ли сказывалось отсутствие «настоящего хозяина», то ли проявляла свою зловредную инфернальную сущность покойная хозяйка, но пожары, потопы, всяческого рода поломки и «аварии» буквально преследовали постояльцев и «обслугу». И тем и другим периодически мерещилось «чёрти-что»: неясные силуэты, тени, слышались «голоса», шаги и плач «незнамо кого». Внезапные помрачения рассудка, суицидальные случаи и смерти вследствие неожиданных сердечных приступов среди как «отдыхающих», так и персонала случались на бывшей «вилле» с досадной регулярностью…. Немудрено, что теперь уже не только бывшая владелица, но и само здание стало пользоваться «дурной славой». Среди горожан и «курортников» курсировали слухи о «не хорошей даче», обрастая всё новыми и новыми, подчас невероятными подробностями.. В общем, вилла «Гретта» никак не желала заниматься «оздоровлением» трудящихся и, как могла, саботировала положения советского законодательства о труде и отдыхе. В результате, после смены ряда собственников и арендаторов здание со временем было заброшено и без хозяйского догляда всё более и более ветшало…. Грустно, девушки…. Но! «Народная тропа» к «Гретте» не зарастала. Пусть и не водили гиды к ней (и по ней) экскурсии, (по крайней мере, «легальные»), дача как магнитом притягивала «любителей странного»: всякого рода мистиков, «спиритов» и пр. Поговаривали, что и для местных сатанистов она стала излюбленным местом для проведения шабашей. Посещали дачу и просто любители экстрима и «хоррора» в надежде «пощекотать» нервы, получить свою дозу адреналина.
Разумеется, данный контингент ни мало не озабочивался сохранностью внутренних интерьеров здания. Наоборот, прикладывал не мало усилий к обратному: что-то ободрать, обломать на «сувениры», чтоб потом было что предъявить приятелям, в качестве свидетельства, что он-де «не убоялся» и посетил «проклятую дачу».
Справедливости ради, следует отметить, что разные люди, посещавшие дачу, испытывали при этом порой совершенно различные чувства и ощущения. Спектр – от чуть ли не эйфории и глубокого умиротворения (не хотелось уходить) до почти физически ощущаемого угнетённого состояния духа на грани депрессии. Дача стала «пользоваться успехом» у личностей, «склонных к суициду». Органы правопорядка периодически находили их, подвешенными на решётках балконов или внутри здания, если способ ухода из жизни был не столь демонстративным.
Справедливости ради, говорили, что «хозяйка» дачи могла как «наказать», так и «облагодетельствовать» своих гостей. Так, например, она могла «помочь» женщине, брошенной возлюбленным, пережить эту беду. И, наоборот, «покарать» виновного в подобных грехах. Особое покровительство Грета оказывала личностям творческим, способствуя раскрытию и реализации их талантов. Говорили даже, что в особых случаях, дача могла выступать в качестве «места исполнения желаний». И, якобы «никто не ушёл обиженным». Впрочем, конечный результат этих благодеяний вполне согласуется с трактовкой Стругацких….
Так вот, судя по публикациям в инете, в постперестроечные годы, неизвестное лицо выкупило у города объект «Вилла «Гретта» и …благополучно «забыло» о новом приобретении на два с лишним десятилетия. Т.е. у «Гретты» появился новый собственник, но отнюдь не хозяин. Здание продолжало медленно разрушаться. Совсем недавно местные (и, видимо, не только) «любители старины», рядом публикаций в СМИ, сумели-таки подвигнуть городскую администрацию к действиям против владельца, как «недобросовестного собственника». Поскольку, несколько ранее, опять-таки усилиями «общественности», здание приобрело статус «объекта культурного наследия» (памятника истории и культуры), т.е. вне зависимости от формы собственности поступило под патронаж государства. На собственника был наложен ряд штрафов и, судя по всему, это возымело действие: он-таки взялся за приведение в должный порядок своей собственности. Во всяком случае, визг «болгарки» на территории и баннер на ограждении объекта «Вилла «Гретта» подтверждали это.
Кроме множества публикаций, посвящённых «вилле», в инете были размещены фото внутренних интерьеров здания. Жалкое зрелище…. Душераздирающее зрелище…. Представление о былом великолепии даёт лишь чудом сохранившаяся «двукрылая» парадная лестница в холле. Её грациозные, лишённые опор изгибы поражают ощущением воздушности, полёта. Они – парят….
Природа, конечно, не терпит пустоты заброшенных зданий: действие температурных и атмосферных воздействий было тут налицо. Но куда более «яркий» вклад внесли люди: буквально все горизонтальные поверхности (а кое-где и вертикальные) испещрены всякого рода «красочными» (в буквальном смысле слова) граффити. Полный спектр: от примитивных «трёх букв» до стихов, адресованных Хозяйке, и стихов от её имени. Тексты в основном носят трагико-мелодраматический характер. Изображения тоже «радуют» разнообразием: от примитивного порно до многокрасочных «высокохудожественных панно». В тематике превалирует «любовь и кровь». Не обошлось, разумеется, и от сатанинских мотивов….
В доступе имелись и многочисленные видеоролики, выставленные «экскурсантами» дачи (назвать их «гостями» - язык не поворачивается!). Впечатление от просмотров довольно противное….. Загаженные интерьеры помещений не радуют. Постановочные сцены с «явлением» призраков довольно примитивны. А уж притворные идиотские выкрики «актёров» просто вызывают отвращение!..
Может быть, кого-то и манит «эстетика» разрушающихся зданий, но только не вашего покорного слугу. Этого добра он насмотрелся ещё в детские годы в родном городе. Можно сказать, всё детство прошло в подлежащих сносу старых зданиях, а затем, соответственно, на строительных площадках. (Последовательно). И там, и там мы играли в «казаков-разбойников». Процесс ремонтно-реставрационных работ для меня также мало интересен. Так что, посещать «Виллу «Гретта» в ближайшее время я не собирался. Вот, когда (Бог в помощь!) через n-ное количество лет приведут её в должный порядок – тогда с превеликим нашим удовольствием!.. А сейчас – увольте.
…Надо сказать, благоприобретённая информация несколько примирила меня с технологическими звуками, периодически доносящимися со стороны «виллы» в мой номер. Был бы толк!.. А мы уж согласны потерпеть….
…Последние краски заката растворились в синеве июньского неба. Зажелтели цепочки фонарей вдоль уходящей вниз от Екатерининского парка аллеи…. Сам же парк был погружён в первозданную тьму: до него ещё не добрались благодетельные руки нынешних городских властей…. Ну, да всему своё время…. Будем верить в лучшее…. Хотя, конечно, не всегда «реставрационная» деятельность делает лучше то, что было плодом рук тех, кто был до нас….
Так я размышлял, сидючи в плетёном кресле на балконе моего номера. На коленях моих лежала книжка – читать уже не было возможности…. Взгляд мой был устремлён на полускрытую старыми тенистыми деревьями «виллу»….
Звуки, доносившиеся с огороженной территории, давно уже стихли: строителей, судя по всему, не подгоняли плановые сроки. И это правильно: это вам не очередную «свечку» возводить – здесь «высокая» архитектура….
Внезапно обрамлённые темной зеленью башни озарились вспыхнувшим светом. Он бил откуда-то снизу…. Подумалось: верно, сторож включил установленный где-то на территории прожектор….
И, как показалось, почти сразу же негромко зазвучала музыка…. Это был вальс. Старинный вальс. Это был вальс «На сопках Манчжурии»…. И доносился он со стороны «Виллы Гретта». Тут же всплыла в памяти вроде бы несущественная деталь: муж Греты принимал участие в русско-японской войне. Вернувшись с «театра боевых действий» он изменил своё имя на русское….
Конечно же, это была иллюзия!.. Мелодия звучала не с территории дачи, а с танцевальной площадки, как мне помнится, расположенной за ней – севернее, перед одним из корпусов Лермонтовского санатория.
Танцы?.. А почему бы и нет?.. А вдруг я встречу там «свою судьбу»?.. Свет не без добрых женщин….
Сборы были не долги, и вот я уже шагаю вниз по аллее: мне нужно дойти до ближайшего поворота, с тем, чтобы свернуть направо, а там уже и до «танцев» рукой подать!..
Позади слышится стук каблучков…. Оборачиваюсь…. Белый силуэт на слабо подсвеченном фоне «виллы». Подумалось, для призрака поступь слишком «чёткая»…. Они, обычно, «проплывают»…. И, тут же: а звуки шагов, якобы периодически слышимые посетителями «виллы»?.. Стоп. В таких делах – либо «видения», либо звуки. Всё вместе «воспроизводят» существа более материальные, нежели духи….
Мысли – мыслями, а (чего уж там!) холодком меж лопаток повеяло, повеяло…. Ну, так мы привыкли ходить навстречу своим страхам…. Только тут – незадача: нам с «призраком», похоже, в одну сторону…. Не возвращаться же!.. Но и спешить мне некуда…. Почему бы не пропустить даму вперёд себя?.. А заодно попытаемся рассмотреть «прекрасную незнакомку»….
Я замедляю шаг…. Звук каблучков приближается…. И, наконец, меня обгоняют….
…Белое длинное платье…. «Летящий» силуэт… Блондинка с «подобранными» вверх волосами…. Довольно высокая…. Стройная…. В руках нет даже сумочки…. Значит, живёт где-то совсем рядом…. И, похоже, дама спешит: «крейсерская скорость» довольно высока…. Свернула направо…. Неужели, туда же, куда и я?.. К чему тогда такая спешка?.. Хотя… возможно, её кто-то ждёт….
Так и есть!.. Она приближается к бабусе-контролёру и, кивнув, проходит на огороженный балюстрадой, «танцпол»…
Приблизившись к контролёру, предъявляю брелок с логотипом своего санатория: обычно этого бывает достаточно. Но на этот раз строгая старушка направляет меня к кассе за билетом…. Что ж…. Пятьдесят рублей – разве это цена возможного счастья?..
Войдя, я ищу взглядом заинтриговавшую меня «незнакомку»…. Это не так просто…. На площадке под открытым небом по самой скромной «прикидке» порядка полутора сотни человек…. И все они не стоят на месте танцуют, передвигаются, приглашают друг друга….
Музыка - микс «для среднего возраста»: «сборная солянка» от хитов семидесятых до нынешней попсы. По всему, старый вальс был приятным исключением из общего правила…. Мелькнула мысль: а отсюда ли звучала первая мелодия?.. Отбросил её как деструктивную. Как бы то ни было – я здесь, а, следовательно,… будем танцевать.
Конечно же, возрастной спектр поклонников Терпсихоры несколько шире упомянутого «среднего возраста», причём, в обе стороны…. Преобладают дамы – в основном – «приятные»…. Чтобы изыскать – «приятных во всех отношениях» необходимо приложить некоторые усилия…. Чем мы, собственно, и занимаемся….
…Стоп! Кажется, искомый объект…. Белый силуэт на парковой скамье в тени раскидистого дерева…. Да, это она – моя Белая Дама! (Так я её ничтоже сумняшеся, «окрестил».) Скамья, на которой она сидит, пуста: все танцуют «быстрый танец»…. Я присаживаюсь несколько поодаль….
«Быстрые» танцы следуют один за другим, и у меня есть время ненавязчиво рассмотреть соседку….
…Увы, у мужчин, в отличие от женщин, в своей массе не развита такая замечательная форма восприятия, как «боковое зрение». И я исключением не являюсь. Мы – «охотники», и зрение у нас в основном – «тоннельное». «Засёк» искомую цель – киданул булыжник, а там уже по надобности….
Рассматривать даму «в упор» попросту неприлично, а потому мне понадобилось несколько «подходов», чтобы «картинка сложилась»…. Дама, разумеется, взглядом меня не удостоила, но уверен что «просканирован» тщательнейшим образом и, соответственно, взвешен, измерен….
Достаточно ли я «тяжёл» для общения с ней?.. Бог весть!.. Сердца женщин неисповедимы как пути Господни!.. Но то, что она мне интересна – факт.
…Она сидит, как школьница: спина выпрямлена, ноги сдвинуты, ладошки на коленях…. «Лебединая» шея продолжает линию открытой спины…. Высокая грудь слегка декольтирована…. Это почти незаметно, поскольку платье по цвету приближается к оттенку кожи…. А взгляд притягивает колье с крупными голубоватыми камнями…. Даже мне – дилетанту ясно, что оно старинное и жутко дорогое…. Смелая женщина!..
Подол-плиссе приоткрывает классические белые «шпильки»… Высокий подъём, «породистые» щиколотки…. А воображение у меня… «проворней живописца»….
…Где-то «слегка за тридцать»…. Очень «ухожена»…. Платина волос… высокие скулы… хорошо «очерченные» губы…. Мочки маленьких ушей оттягивают тяжёлые серьги явно из того же гарнитура…. Нос с лёгкой горбинкой…. Не из местных ли?.. Тогда это многое объясняет…. Этот профиль.., он кажется мне знакомым…. Глаза…. Я не вижу её глаз…. Но я увижу….
«Диск-жокей» объявляет: «Белый танец. Дамы приглашают кавалеров…».
… «Маленький цветок»…. бессмертная мелодия…. Её бы слушать и слушать..., но надо идти.
- …Разрешите…, - протягиваю я руку в приглашении.
…Недоуменно-вопросительно поднятые тонкие брови (в душу мне смотрят глаза Снежной Королевы!) и… прохладная кисть ложится на мою ладонь.
…Талия, затянутая в шёлковый лиф, напротив, кажется мне тёплой…. Она гибка и отзывчива…. Левая рука на моём плече невесома…. Как невесом её шаг…. Голова её в танце откинута несколько в сторону…. Она не смотрит на меня, но она меня «слышит»… Слышать партнёра в танце достаточно редкое качество…. «Веду» я, но она как будто предугадывает каждое моё движение…. Аромат её духов странно знаком!.. Как что-то давно забытое, но вдруг нежданно вспомнившееся….
…Спустя несколько тактов считаю необходимым пояснить:
- Нельзя ждать милости у природы…. Наша задача взять их…. Мичурин, кажется….
В ответ лёгкий изгиб карминных губ….
Продолжаю развивать мысль:
- К чему эти буржуазные условности!.. Выбор пола – глубоко личностный вопрос….
В глубине вскинутых на меня «ледяных» глаз легкая сумасшедшинка….
- Ну не мог же я допустить, чтобы такая Женщина прозябала в одиночестве на этом празднике жизни!
Уголки ее губ поднимаются ещё выше: меня поняли и оценили…. Женщины благосклонны к мужской наглости. Больше ни слова…. В этом танце пусть говорят мои глаза и руки….
…Играть в «гляделки» с этой «Снежной Королевой», пожалуй, опасно…. Не потому что боюсь отвести взгляд – наоборот: боюсь взгляд не отвести: затягивает….
…Взгляд обрамлённых синей наледью глаз холоден и безмятежен, но на дне прозрачных голубых водоёмов играют, плещутся неведомые звери....
Она первой отводит глаза в сторону, и я «выныриваю» с облегчением глотая вечерний воздух!.. Но и здесь меня манит монетный царственный профиль…. И он, определённо, знаком мне!.. Но… не свербит мучительная досада от тщетности попыток вспомнить…. Потом, потом…. Не время….
Тягучая, как прощание на перроне, мелодия затихает, объятья размыкаются, и я, нагибаясь в поклоне, прикасаюсь губами к тыльной стороне её ладони. От её пальцев с карминным лаком на аккуратных ногтях тоже исходит запах…. Знакомо и таинственно пахнут её пальцы!.. Отведя руку в сторону и слегка наклонив голову, она склоняется в медленном книксене….
Проводив даму на место, я присаживаюсь на своё….
Вновь «быстрые» танцы…. Вокруг нас всё также пусто…. Дама сменяет позу и слегка покачивает туфелькой в ритм танца, на губах её играет лёгкая улыбка…. Её определённо интересует то, что делается на танцполе «под Верку Сердючку». Я не выдерживаю и обращаюсь
- Может быть, потанцуем?
Она отрицательно машет головой.
- Понимаю. Я и сам не в восторге от подобной музыки….
Она вновь отрицательно машет и отвечает неожиданно низким «грудным голосом»:
- Да нет же!.. Мелодия, конечно, простенькая, но весёлая!.. Я бы с удовольствием поплясала, но …не умею….
Это было несколько неожиданно…. В её голосе звучало искреннее сожаление…. И что-то в нём было ещё…. Акцент, конечно же, акцент!.. Лёгкий, но всё же ощутимый….
- Не верю, – безапелляционно заявляю я. - Не верю, как Станиславский, Немирович и Данченко. Вот, как все трое – не верю!.. Не верю, что вы с вашей грацией, с вашим чувством такта не можете… изобразить что-либо под эту… «музыку».
Она смущённо пожимает плечами:
- Я, право, не решаюсь…. В своё время я любила поплясать…. Но вот так… я, действительно, не умею….
Её глаза смотрят на меня виновато…. Похоже, она, действительно, огорчена.
- Что значит – «в своё время», девушка? – возмущаюсь я. - Да вы посмотрите, кто танцует-то! Это ж, на девяносто процентов …паноптикум какой-то!.. Вы обратили внимание, что при танце под ногами что-то скрипит?.. Это ж песок!.. С них же постоянно песок сыплется!.. «В своё время»!.. - нагло передразниваю я. - Поверьте мне, вы - «вне времени»!..
Неожиданно она кивает:
- Я верю вам. Но для меня это.., – она указывает подбородком на танцпол, – несколько слишком.
- Но я надеюсь, вы не откажете мне, если я вас приглашу ещё на один – более традиционный танец?..
- Только на один? – лукаво спрашивает она и тут же вздыхает. - Так редко приходится танцевать!
- Аналогично. – киваю я. - Дома не потанцуешь. Только здесь и приходится…. Я, признаться, думал, что вы ждёте кого-то…. Потому и сказал: «на один».
- …Почему вы так решили?
Не решаясь сказать, что мне показалось, что она спешит на тацпол, говорю всё же искренне:
- Такая красивая женщина и без спутника – так не бывает.
Она поднимает на меня глаза.
- Так не должно быть, – поправляюсь я.
- …Не должно быть,.. - с легким вздохом повторяет она.
Вновь звучит тревожная мелодия танго…. На этот раз это композиция Пьяццоллы в исполнении Грейс Джонс….
Уже без слов я протягиваю руку…. Благосклонный кивок и вновь прохладная кисть ложится на мою ладонь….
…Я веду..., но первые её движения… осторожны…. Она, как бы прислушивается к мелодии, и на её бледном лице медленно расцветает удивлённая и одновременно мечтательная улыбка…. Движения становятся всё более уверенными..., властными и… страстными….
Да, я вёл…. Но это был уже её танец….
…Не было никаких сложных резких пируэтов, поворотов и прочих «батманов» - всё было просто…. Просто как одно движение…. И это «одно движение» - было одно для двоих….
…Я никогда так не танцевал…. Я «слышу» музыку, «двигаюсь» неплохо, но я… я - совершеннейший дилетант!.. А этот танец.., это была - «песня»!.. Песня «I've Seen That Face Before…». А в танце это был наш дуэт, звучащий как один голос…. И одному мне так не «спеть» никогда!..
…Я никогда так не танцевал…. Острое чувство неповторимости происходящего и острого сожаления об этом владело мной, пока я вёл партнёршу к «нашей» скамье…. Она же, напротив, была оживлена и… довольна.
- …Благодарю!.. Благодарю вас…. Это было очаровательно!.. Какая мелодия!.. Я прежде её никогда не слышала…. Как это верно!..
- Песня довольно старая, - замечаю я. - Где-то начала восьмидесятых. А музыкальная основа – «Либертанго» Астора Пьяццоллы так ещё раньше….
- «Либертанго»… «Танго Свободы»! - мечтательно восклицает она. - Как это…. Но, всё же…. О чём она пела, эта негритянка?..
- Негритянка?.. – удивляюсь я, но эти глаза требуют ответа, и я отвечаю:
- «…Странно, я уже видела это лицо раньше…. Я видела его у моей двери…. Он как ястреб, затаивший в ожидании добычи…. Он как ночь в ожидании дня…. Странно, он следует за мной тенью…. Дождливыми ночами на бульваре, где парижская музыка льётся из баров…. Звук его шагов эхом отдаётся на мостовой…. Что ты ищешь?.. Встречи со смертью?.. Кто ты?.. Ты ведь, как и я, презираешь жизнь…. Я танцую в барах и ресторанах, а домой иду с тем, кто пожелает…. Странно, он стоит там в одиночестве…. От его пристального взгляда у меня мурашки по коже…. Пора прощаться…. Последний взгляд на стены и вещи…. Никаких сожалений и драм…. Дверь захлопнулась….» …Как-то так. В английском я не слишком силён, но в своё время интересовался переводом…. Эта песня мне тоже очень нравится….
- Жоэль взаперти,.. - тихо говорит Рита и с глубоким вздохом опускается на скамью….
Она не знает английского, но знает французский…. Всё страньше и страньше, но… пора несколько форсировать знакомство.
- …Игорь.
Она вопросительно поднимает ресницы,
- Меня зовут Игорь, – поясняю я. С формой «представлений» я никогда особо не «заморачивался».
Синий взгляд утрачивает мечтательное выражение…. В нём только холодный интерес.
- Очень приятно. …Рита.
- Вы даже не представляете насколько приятно, Рита… было танцевать с вами!
Она согласно кивает:
- Да. Это было хорошо.
- Я никогда так не танцевал!
- … Да, – несколько рассеянно кивает Рита и повторяет, – Так редко приходится танцевать….
- …А вы, наверно,.. местная?
- …Отчего вы так решили?..
- Акцент, – поясняю я. Не намекать же на её «характерный» носик….
- Акцент? – удивляется она. - …Я так давно здесь…. Неужто, ещё чувствуется?
Теперь уж в недоумении я:
- Так вы не местная?
- …Я давно здесь…. Или вы имеете в виду, что у меня… говор южный?..
Я недоуменно пожимаю плечами:
- …Честно говоря, я почему-то думал… что в вас доля какой-то кавказской крови?
Она негромко, но искренне смеётся…. Её низкий тембр волнует меня….
- …Даже так?.. Вот уж, поистине - «с кем поведёшься…». Рассмешили вы меня, Игорь!..
Я в некотором смущении:
- …Но это же хорошо…. Не всё же быть в «миноре»….
- И то верно…. Право, я вам благодарна!.. Однако, досадно, что я не танцую эти… танцы!..
Она с каким-то непонятным мне чувством (зависти, что-ли?) наблюдает за танцующими «быстрый танец»…. Я прямо-таки вижу, как борются в ней желание «потанцевать» и боязнь показаться смешной или недостаточно умелой….
- Ну, так решайтесь!.. Ничего сложного здесь нет! – говорю я, протягивая руку в приглашении.
- …Нет! – она решительно качает головой в отрицании, - …А вот если вы пригласите меня на какой-нибудь …менее темпераментный танец, я буду вам благодарна….
…Взгляд её … обволакивающ…. Я растворюсь в синеве её глаз….
- …Так как же? – сквозь «ледяное марево» доносится до моего сознания её лукавый голос….
«Свят! Свят! Свят!» - проносится в голове. - Я «поплыл». Только «вляпаться» в любовь мне не хватало!..»
Её губы изогнуты в понимающей и немного грустной усмешке…. Да, она всё понимает…. И осознаёт свою силу….
- …Разумеется! – наконец-таки изрекаю я, галантно склоняя голову. - Я в полном вашем распоряжении, сударыня....
Она благосклонно кивает….
Надо как-то отвлечься от этого «марева»…. Пытаюсь вести «светский разговор»….
- …Наверно, трудно жить на курорте…. Этот вечно продолжающийся праздник….
- …Праздник.., - с непонятной интонацией повторяет она. Глаза её устремлены на танцпол.
- …Разве что, это работа,.. – размышляю я вслух.
- Да, это моя работа, – неожиданно твёрдо говорит она, не отводя глаз от танцующих, и как бы поясняет:
- Здесь моя работа.
- Ага, – отчего-то оживляюсь я. - Так вы работаете в этом санатории?
- …Да, – с некоторой заминкой отвечает Рита и тут же вновь поясняет:
- Я и… живу здесь.
- …Ну…, не знаю, - в некотором сомнении я пожимаю плечами. - Смог-бы ли я так?.. Это ж, получается… вся жизнь – работа!
- …Жизнь,.. - вновь с непонятной интонацией повторяет она.
- Нет, я, конечно, знаю, что часть персонала, бывает, живёт при санаториях…. Вы ведь относитесь к персоналу?..
- …Да. Я – персонал, – вновь, после некоторой заминки твёрдо отвечает Рита.
- Право, не знаю – завидовать ли вам?.. – вновь пожимаю я плечами.
- Завидовать, – с короткой усмешкой повторяет она, - Полно о работе. Сейчас я отдыхаю.
Между тем из «колонок» послышался характерный скрип старого «винила»…. Однако, здешний ди-джей – большой оригинал!..
- И вновь – танго! – комментирую я, приглашая даму на танец. - Прямо, праздник какой-то….
- Праздник,.. - вновь повторяет Рита, - Иногда нужно делать себе праздник.
- Полностью согласен, – поддерживаю я, ведя даму к центру танцпола.
Инструментальная «прелюдия» заканчивается, и «вступает» тенор… на польском языке…. Для меня это действительно неожиданность!.. С детства знакомое «Утомлённое солнце»…. Да и нет здесь никакого солнца!.. В «припеве» совсем другой текст. Я хоть польского и не знаю, но уж это-то понять можно – чай славяне!.. Речь, конечно же, идёт всё о том же – любви и прощании. Рефреном повторяются «вечный час», «остатний раз» и «то остатня неделя». Машинально перевожу вслух:
- Это последняя неделя…
- Последнее воскресенье, – так же машинально поправляет Рита. - «Неделя» по-польски – воскресенье….
Помедлив, она несколько монотонно переводит припев:
- «Это последнее воскресенье…. Сегодня мы расстанемся…. Сегодня мы разойдёмся навсегда…. Это наше последнее воскресенье, так не пожалей его для меня…. Посмотри на меня с любовью в последний раз…. У тебя ещё будет сколько угодно таких воскресений…. А что будет со мной – кто знает?.. Это последнее воскресенье…. Мои мечты о таком желанном счастье не сбудутся….»
- М-да…. В польском варианте дела обстоят ещё хуже, чем в русском. – резюмирую я. – Кстати, сегодня – воскресенье. И это воскресенье у меня первое. Первое воскресенье моего отпуска. Так вы полька?..
Рита высокомерно усмехается и не удостаивает меня ответом….
…Как и в первом танце, она не смотрит мне в лицо. Но она меня «слышит»… Голова её откинута несколько в сторону…. И опять мой взгляд притягивает тайной «чеканный» царственный профиль….
- …Рита,.. - нерешительно обращаюсь я. - …А мы с вами раньше никогда не встречались?..
Бросив на меня короткий взгляд, она отрицательно качает головой.
- …Тогда почему мне кажется, что я уже видел вас где-то?.. Дежавю какое-то….
Рита никак не реагирует на мои слова…. Она вся «в себе» и танце….
- … Впрочем, кажется, есть этому рациональное объяснение, – после некоторого раздумья заявляю я. - Я ведь уже не первый год здесь отдыхаю. Вполне возможно мы сталкивались с вами в мои предыдущие приезды…. Вот и отложилось в памяти….
Во вновь брошенном на меня взгляде ледяная ирония.
- Ну, не мог же я не запомнить такой красивой женщины!.. – смущённо поясняю я.
Он одаривает меня любезной улыбкой, но…. Моё «рациональное» объяснение и для меня не очень-то рационально…. Если встретил, то как смог пройти мимо?.. Нет, я не «ходок» - за каждой юбкой не бросаюсь, но…. Здесь – другое. Я бы помнил…. А я не помню….
Между тем, тенор неожиданно утих на полуслове припева, но оркестр продолжает исполнение…. Через каждые несколько тактов из общего строя оркестра выпадает голос одного из инструментов…. Контробас.., «ударные».., аккордеон.., скрипка…. И вот уже только гнусавый фагот выводит основную тему…. На полутакте умокает и он….
- Вот и всё, – отстранённо говорит Рита, размыкая объятия….
- Всё?.. - озадаченно переспрашиваю я.
Голос ди-джея невнятно доносит об окончании танцевального вечера…. Так скоро….
- Как время пролетело!.. – удручённо замечаю я. – Наверно, я слишком поздно пришёл….
- …Время пролетело…. Слишком поздно,.. - эхом вторит странная женщина.
С шелестом речей пары расходятся с танцпола под тихую мелодию про милого Августина…. Всё-таки оригинал – местный ди-джей….
- …Я провожу,.. – говорю я, пробуя увлечь Риту к выходу с танцпола.
- Нет. Нам не по пути, - отрицательно качает головой Рита, кивком указывая на тёмную аллею, ведущую в глубь территории санатория.
- А-а,.. - соображаю я, - Вы и так к себе пройти можете…. Ну, так я всё равно провожу…. Ещё не поздно.
- Нет. Слишком поздно…. Вам туда нельзя.
Мне кажется в её голосе сожаление…. Или это мне кажется?
- …Понял. Ну, так мы ещё увидимся?..
Мне кажется, лёд её глаз тает…. Или это мне кажется?
- …Вы ещё увидите меня…
Я пытаюсь поцеловать ее на прощанье, но она мягко отстраняется….
- …Не стоит…. Благодарю за вечер….
- Спасибо!.. – бросаю я вслед удаляющейся по тёмной аллее белой фигурке….
… По дороге к своему санаторию мне всё чудится стук её каблучков…. Мне кажется, что она движется в одну сторону со мной, но по параллельной аллее – там за оградой Лермонтовского санатория….
У меня странное сочетание чувства сожаления о чём-то… несбывшемся, и, одновременно, облегчения…. Светлая, щемящая грусть….
…Выйдя на балкон я, смотрю на подсвеченные прожектором купола башен «Гретты»…. На душе неясная печаль…. Внезапно прожектор на мгновенье гаснет, мигает и отключается окончательно…. Но силуэт дачи отчётлив на фоне подсвеченного полной луной неба…. По анфиладе тёмных оконных проёмов второго этажа движется свет…. Мелькает мысль: охранник решил разобраться с возникшей проблемой…. Но что он делает на втором этаже?.. Прожектор-то внизу!.. И это, пожалуй, не свет смартфона…. Этот дрожащий красноватый свет…. Это свет керосиновой лампы….
…Вглядываюсь в плывущий по этажу огонёк…. Вот он останавливается в одной из комнат и опускается вниз…. Похоже, лампу поставили на пол…. В освещённом проёме медленно прорисовывается темный силуэт…. Он женский. По спине веет холодом…. Тень поднимает руку в приветственном жесте…. Мне не по себе…. Не отвечая, я ухожу с балкона.
…Озарение, как молния пронзает меня!.. Мне кажется, я знаю, кто это…. Да, полно, это всего лишь догадка…. Но эта догадка жжёт меня!.. Жжёт и манит как мотылька, летящего на огонь…. Холодный огонь, бьющийся о стеклянные стены старой лампы…. Ну, так не убоюсь!..
Отдёрнув штору, я всматриваюсь в подсвеченный прожектором силуэт здания…. Окна пусты и безлики…. Всё правильно: если слишком долго всматриваться в тьму…. Она этого не хочет.
Она…. Кто она?.. А ведь, возможно, получить ответ очень просто…. Всего лишь заставить себя взять в руки смартфон, вбить два слова в поисковую строку и вглядываться, вглядываться в уже знакомые оцифрованные старые фото….