Не стреляйте в букашку, что ползёт по стене,
Пожалейте её босекомое эго,
И тогда её труп не придёт к вам во сне,
И не станет душить нафталиновым пледом.
Пусть ползёт себе прочь от забот и тревог,
Заметая следы тонкой веткой укропа,
Я бы сам так уполз, я бы сам так убёг,
Но свинцом налилась неподъёмная попа.
Вот лежу, не жужжу, пью французский коньяк,
В хрустале – шоколад, на тарелке – фисташка,
Для кого-то – святой, для кого-то – маньяк,
А в душе всё равно - одинокий букашка.