Я не вояю как художник,
Пишу стихи лишь для себя.
Не важно дело, я не плотник,
Я залатаю лишь себя.
Отравлен мраком гадкой прозы,
И лирики чуть больше есть,
И нет во мне изящной позы,
Не Боря Рыжий, следует учесть.
Я не такой как все поэты,
Не в лучшем свете вам скажу.
Я в снегопадах жду. И где ты?
Я молча жду и в стол пишу.
Закат с рассветом, как раскаты
От грома, в полной суете,
Моё лицо не на плакаты...
Погряз в повторе на круге...
Но не на столько я потухший,
Во мне всё светится фонарь,
Я не нарочно как летучий,
Завис на стенке как комар.
И лучше бы наверно спиться,
Покуда вдаль несу себя.
Погаснет свет и будут сниться,
Не сны, а что-то про тебя.
Я в гордом пламени зажгусь!
В затяжном эхо музыку услышу!
И сон прерву! Проснусь!...
Но никогда тебя на свете больше не увижу.