В моей жизни было детство.
В этом детстве я писал стихи.
Ходил в поэтическую студию.
Там была душевная руководитель
Она любила того меня.
Не будущее во мне она любила, но настоящее.
Она ценила того меня так, как не ценил я сам.
А я рос.
Бросил писать.
Получил образование.
Знакомился с людьми.
Зарабатывал.
Я мечтаю вернуть.
Не счастье детства, нет.
Того, который боялся людей. Стеснялся. Стыдился. Робел.
Того, кто думал о Вселенной и читал книги.
Того, кто не умел общаться и манипулировать.
Для кого вся жизнь и весь мир сосредотачивались
в тетради.
Кто, идя по улицам, в гости, в школу, складывал слова
в строки.
И в этом чувствовал радость, и смысл, и наслаждение.
Что я жив. Что любим. Что здоров. Что родители со мной.
( с просторов инета)