Сейчас. Ещё хотя б страницу, всего-то пару лишних строк
Я тоже буду спать, как все нормальные люди…
Всего-то пять минут не больше, мне нужно чтобы дописать две недописанные строчки и лечь в холодную кровать, как будто гроб с открытой крышкой…
Безумство завладевает мной, стоит только перестать писать или проснуться.
Жизнь предстаёт во всём своём неприглядном виде и раскрывает свои смертельные объятья.
Нужда. Нищенство. Бездомное существование.
Зависимость. Беспомощность. Никчёмность. Ненужность.
Да мало ли ещё у неё крючков, на которые она вешает своих незадачливых жертв.
Мало ли щупалец, которыми она сдавливает до хруста костей и наслаждается выражением боли на лице жертвы. Криком, который хочешь-не хочешь, а издашь, изнывая от этих тесных объятий.
Эти щупальца жизни будут сжимать моё горло, куда бы я не отправилась. В любое место, кроме снов, которые приходят, хотя и редко.
Да вот, ещё этого блаженного состояния, когда перо скользит по бумаге, оставляя за собой ряды слов, и в этих словах совсем другая жизнь.
Не то, чтобы она не вела к смерти, но выводила из безысходности. Разве это не чудесно, пусть даже и безумно?