Розовые валенки...

Владислав Врублевский
Флотская  быль…

На  нашей  отличной  подводной  лодке  и  мичмана  были  отличные…

Отличные  от  мичманов  других  подводных  лодок…



Скажем  так:  служил  у  нас  мичман  по  фамилии  ТРАМП…

Был  он  также  любвеобилен  как  президент  США,  а  может  быть  и  даже  больше…

На  ФЛОТЕ  существуют  правила,  не  нами  писанные,  которые  нарушать  нельзя  даже  во  время  термоядерной  войны…

Так  вот  одно  из  этих  правил  гласит  -  «Волк  НИКОГДА  не  охотится  там  где  живёт»…


*    *    *


  Володя  ТРАМП,  был  уже  старшим  мичманом,  в  приметы  не  верил  и  правила  придуманные  не  им  не  соблюдал…

И,  поэтому,  а  может  совсем  не  поэтому,  завёл  себе  любовницу  в  том  же  доме,  где  жил  со  своей  законной  женой…


*   *   *

Долго  сказка  сказывается,  а  на  ФЛОТЕ  всё  гораздо  быстрее происходит…


  Как  то  так  само  собой  случилось,  что  пьяненький  Вова поздно  ночью  пришёл  к  своей  любовнице,  стоя  в  гарнизонном  наряде…

Полярная  ночь,  зима,  холодно…

Очень  холодно…

Времени  у  него  было  на  всё  про  всё  ровно  три  часа…

Благо  дежурным  по  гарнизону  заступил  его  старый  знакомый  по  рыбалке  старпом  с  соседней  подводной  лодки,  который  обещал  в  случае  чего  предупредить  мичмана  о  «шухере»  или  наоборот  разрешить  продлить  «любовное  буйство»…

С  женой  перед  заступлением  в  наряд  Володя  в  очередной  раз  разругался  в  прах,  поэтому  другой  альтернативы  в  тот  день  у  морского  волка  и  не  было… 

*     *     *

Через  три  часа  комплекса  мероприятий,  вымытый,  накормленный  и  уестествлённый  не  единожды  мичман,  к  тому  же  уже  почти  трезвый  оделся  и,  поцеловав  свою  двоюродную  жену,  схватил  полное  помойное  ведро,  которое  обещал  вынести  на  помойку  перед  выходом  в  гарнизонный  наряд… 

Как  раз  тут  и  зазвонил  домашний  телефон  и  голосом  дежурного  по  гарнизону  Вове  на  голову  свалилось  ещё  два  часа  «отдыха»…

Расслабившийся  мичман  скинул  ненавистные  форменные  ботинки,  натянул  моднячие  розовые  с  цветочками  валенки  любовницы  и  выдвинулся  к  помойке…

Выбросив  мусор  из  помойного  ведра  товарищ  ТРАМП,  как  положено,  перед  очередным  погружением,  выкурил  одну  за  другой  пару  сигарет,  и  двинулся  к  себе  домой…

Но!!!  Выпитый  с  дежурным  по  гарнизону  спирт,  а  затем,  налитый  сверху  коньяк,  бессонная  ночь,  замкнули  электрические  клеммы  в  мозгу  мичмана  и  он  стремительным  домкратов  зашёл  в  свой  -  родной  подъезд,  поднялся  на  свой  родной  этаж  и  позвонил  в  свою  родную  дверь…

Которую,  естественно  открыла,  его  родная  жена…

И  увидела  любимого  мужа,  стоящего  в  гарнизонном  наряде  в  форменной  шинеле  и  шапке,  но  с  розовыми  женскими  валенками  на  ногах  и  с  пустым  ЧУЖИМ  помойным  ведром…


АПОФЕГЕЙ!!!