(или приключение плейбоя)
СНТ у нас не маленькое. Почитай участков под три с половиной сотни. Улицами четко разделены, так что заплутать практически нет никакой возможности. Всякий хозяин участка по своему усмотрению ведёт своё дачное хозяйство. Во-первых, у всех разный достаток, во-вторых желания да притязания у каждого свои. Важнейшим завоеванием демократии является право выбора, только выбор в соответствии с нормами, правами и обязанностями. Вот такая хрень получается.
Всё лето проводят на даче, в основном пенсионеры, да мамочки с детьми. Категория работающих, служащих, те в выходные дни, или в отпуск. Нет никакой возможности, да и желания, регламентировать порядок дачной жизни. Если ты человек-разумный, то сей регламент закладывают в тебя с детства. Это родители, семья, друзья, школа. Но прежде всего сам индивидуум, разделяя свои желания, реакции, обязательства. Увы, но из этого и состоит жизнь в обществе. Это так, мои рассуждения о суетности бытия.
Я сам, далеко не святоша, да и никогда к вышеуказанному не стремился, равно не могу требовать этого от других. Выпивал ли я лишку спиртного? Да и не один раз! Мог так выступить, что на утро от стыда, хоть ложись да помирай. Так что моралист из меня, как из кошачьего кала пуля.
Намедни праздник был у одного из хозяев участка. Весёлый такой парень! На участок въезжает с «помпой». Из БМВ-Х5, высыпает пара девчонок, сам хозяин, да ещё мелкая собачонка. Собакой, сие недоразумение огламуреной хозяевами, назвать, ну язык не поворачивается. Из открытого багажника достаются сумки и пакеты, обязательный аксессуар отдыха. Из мощных динамиков разрывает дачный эфир Гриша Лепс, повествуя о нераскрытых чувствах, рюмке водки, лабиринтах, самом лучшем дне… Репертуар ещё тот! Но, что поделать, многим это нравится, и они, понятное дело, испытывают трепет, получают феромоны позитива, и глобального удовлетворения, прослушивая специфические хиты Народного артиста Карачаево-Черкесии. Пусть уж Лепс, чем Мастер искусств Молдовы Коля Басков. Хоть на этом спасибо «плейбою» с соседнего участка, но обо всём по порядку.
Музыка стала тише, видать, более близкие соседи сделали замечание, и пока человек вменяем, он тактично реагирует, осознавая свою неправоту.
Через тридцать минут, запах жареного мяса витал над нашей и соседними улицами, наполняя сосновый воздух ароматом шашлыка. Плейбой, в шортах и майке колдовал с веером у мангала. Прихлёбывая пиво из горлышка бутылки, он самозабвенно готовил мясной «пальчики оближешь!» восторг кавказской кухни. Девчонки хлопотали у стола, выставленного прямо на лужайке. Собачонка исследовала участок, и её задорный чубчик, перехваченный ярко-красной резинкой для волос, возникал то в одном, то в другом углу участка.
В течении последующего часа, компания совсем не привлекала к себе внимания окружающих участок соседей. Музыкальные хиты раздалбливали сосново-еловый воздух СНТ, не особо напрягая, так сказать всё в рамках приличия.
После того как сумерки опустились на садовое товарищество, а из соседнего леса пахнуло вечерней прохладой, на авансцену своего участка вышел наш герой. Он долго что-то подключал, пробовал, и в итоге наладил-таки аппарат караоке. Распевавшиеся соловьи в недоумении затихли, почуяв неладное в изменениях вечернего ранее сложившегося уклада, замолчали цикады. Густой вечерний воздух взорвали аккорды группы «Белый Орёл». Трескучий тенор плейбоя выводил незатейливый текст, уложенный в музыкальный ряд:
«Как упоительны в России вечера!» - разнеслось по СНТ липкое словоблудие «сахарной нетленки» из середины 90-х.
Как же старался «Конаковский соловей», и коли фальш проскальзывала в виду отсутствия практического навыка, он брал чувством и желанием быть услышанным. И, поверьте, мы его слышали.
После небольшой паузы, вряд ли у кого были сомнения, что концерт окончен. Мы с женою устроили пари, какой композицией нас порадует следующий исполнитель. Через минуту, после громких споров и определений в очерёдности, всем в округе стало ясно, музыкальному батлу быть, а что до слушателей, то сей аспект, абсолютно не интересовал участников стихийного концерта.
Взвывшие из динамиков сирены, огласили округу, а за ними практически без увертюры, разрезая сумерки утробным контральто дрогнула листва на кустарниках:
«Если спросят меня – где взяла, я такого мальчишку сладкого…»
Это репертуар известной «Императрицы» российской эстрады 90-х. Я забился в истерике, а жена праздновала победу, так как угадала не саму композицию, но исполнителя. Почему-то мне казалось, что после группы «Белый Орёл», должен был выступать Стас Михаилов, любимец и завсегдатай шашлычных «оупен эйров». Пришлось выплачивать супруге гонорар в виде свежезаваренного чая «Ройбуш».
Выступающая вошла в раж! Низкий голос то падал, то воспарял, распугивая вечерних лягушек, да и наша кошка, в недоумении вертела головой, и отказывалась выходить на изумрудный газон.
Голоса между композициями звучали всё громче, речь становилась всё отчетливей. Приличные словосочетания перемежёвывались с незатейливыми матерными оборотами, от этого становилось грустно, но вечер давно перестал быть томным.
Третий участник вечеринки был, к сожалению, предсказуемым, и исполнил хит Елены Ваенги, где героиня песни стояла одна, много курила, и обращалась за советом к своей матери.
После финальных аккордов музыкальной композиции, раздался низкий голос «угонщицы», это уж после стало понятно, что имя ей было Карина. Она призывала всех к столу, громко стуча вилкой по стеклу пустой бутылки.
- Предлагаю выпить за прекрасное настроение, и отменную атмосферу нашей дружной компании.
- Анжелка, ты так круто спела Ваенгу! – причитала Карина, и тем самым мы стали понимать, кто есть, кто из состава участников.
Минут десять на участке было относительно тихо, но после хозяин заявил, что караоке можно только до двадцати двух ноль- ноль, по сему на выступление осталось минут сорок.
- Нужно просто поговорить с соседями, и всё полюбовно уладить. Мы же поём, не бедокурим… - рассуждала Анджела.
- Ну, не знаю, - разводил руками хозяин, которого, кстати звали Валера, - Чего я им скажу?
- Говорить нужно всегда правду! Ты им скажи, что у тебя День Рождения. – хохотнула Карина.
- Ага! Четвёртый раз за лето! – парировал Валера.
- Ой, да ладно Вам! Придут, потребуют выключить, мы и послушаемся. - предложила Анджела, на том и порешили.
С первых нот, я угадал песню, которую намеревался петь Валера.
«Весна опять пришла! И лучики тепла… Доверчиво глядят, в моё, окно…».
Это был Владимирский централ Михаила Круга.
Иришка закрыла уши и взвыла в бессильной злобе. Девушка, слушающая Эдмунда Шклярского («Пикник»), почитающая «Депеш Мод», «Пинк Флойд», вообще икона! А тут…
«Владимирский Централ, ветер северный!», гремело на всю округу, и голосов было явно три. Пели неистово, с упоением, чеканя каждую фразу из припева. На какое-то время мне вообще показалось, что вся троица на столько выкладывалась, будто не по наслышке знала все прелести старинного каземата, что стоит в древнем городе.
- Господи! – любимая смотрела на меня, широко распахнутыми глазами, - это будет продолжаться всю ночь?
- Любовь моя! Я почем знаю? Люди отдыхают, и до 22-00, имеют полное право, хотя с громкостью, они явно идут в разрез с нормами общежития.
- Надеюсь, шансон в их репертуаре не станет генеральной линией. – уже более спокойно проворчала Иришка.
- Судя по репертуару, они по музыкальным стилям вообще не заморачиваются. Им что шансон, что попса, лишь бы душа пела. – улыбнулся жене я.
Разгоревшийся спор у поющей компании, явно был в виду следующей музыкальной композиции. Очередь петь была Карины, и та отстаивала своё право в выборе строки из предлагаемого бесчувственной машиной. Похоже, что низовой голос отвоевал свою очередность, и очередной «хит», взлетел над садовыми домиками, и устремился в темнеющее небо.
«Почему так путаются мысли? Почему так часто меркнет свет?»
Вопрошала в микрофон Карина, и я даже представил себе эту картину. Коли девушку звать Карина, то вряд ли она блондинка. Обладатель низкого голоса, точно будет не худосочного телосложения. Обжимая микрофон двумя руками, раскачиваясь из стороны в сторону, барышня вперила глаза в Валеру, и в утвердительной уверенности, несла ему свою боль через песню.
«Я к тебе пришла из прошлой жизни, в этой мне с тобою жизни нет!».
Валерка же, хмельно и хищно улыбаясь, хитро и с какой-то виноватой улыбкой смотрел на солирующую, покачивая ногой в такт песне.
- Дорогой! Я ушла в дом! У меня сейчас мозг взорвётся от «культурной программы!», - Иришка уже была не напряжена, она была на грани ярости. Понять её можно, это как мне, человеку не воспринимающему сырную запеканку, предложить поучаствовать в конкурсе на лучшую запеканку вечера.
- Я ещё посижу, поглазею на звёзды, - виновато улыбнулся я, ибо понимал, что на самом деле, как мужчина, обязан пойти к соседу, да и разом прекратить эту музыкальную вакханалию. Но, честно признаюсь, мне было занятно веселить себя этой невероятной историей, и так как сценария у отдыхающих под караоке, явно не было, ожидалось нечто более занятное в эндшпиле (шахм. термин – заключительный этап партии) такого необычного вечера.
Войдя в дом, я включил электро-чайник, приготовил чашку для заваривания чаю. Пребывая в сомнительном раздумии какой чай себе приготовить, отвлёкся на совсем иное. Вспомнил, как мы шумно и весело отмечали день рождения у Алёшки. Там тоже был СНТ, только в районе Звенигорода.
Алёшка подходил творчески к событию. Он приглашал массу друзей, смешивая компанию, будто колоду карт. В этом была своя прелесть. Лёша обходил две улицы и честно просил соседей войти в положение, и «терпеливо пережить», его «ночь рождения». До 23-00 (тогда ещё не было закона), музыка и танцевальные номера. После 23-00 костёр и гитара. Но, когда двадцать глоток разрывают мрак ночи «утками» А. Розенбаума, и исполняет не автор. Со стороны это просто – трэш. К нам приходили люди из соседних домов и усаживались подле костра, потому как до появляющихся первых рассветных лучей, урезонить ораву далеко не трезвых людей, было просто невозможно.
Воспоминание об Алёшке, приятно всколыхнуло сердце. Друг теперь далеко. Что поделаешь, судьба суёт нам иногда Джокера в одну из раздач, и только в конце партии будет внесена ясность, кто на щите, а кто со щитом.
Заварив крепкий чёрный чай, я снова вышел на открытую террасу. Полная луна пялилась в землю, ещё не набрав окончательной белизны, но была в своём виде неотразима. Глядя в спутник Земли, ощущаешь невнятное чувство растерянности и неясной тревоги. Вероятно, это от холодного света, который изливается в нашу планету, всего то несколько дней в месяце.
У соседей продолжалось застолье. Но, разительное действие алкоголя уже привнесло в музыкальные пристрастия тоску, характерную в виду того же лунного света.
«Я, скучаю по тебе… Как апостол по святым мукам…»
Надрывался Валерка, явно не понимая, что сию композицию ему вряд ли осилить, в виду сложности исполнения. Там есть такие скрытые моменты, что очень легко можно уйти в сторону от музыки, что в принципе произошло сразу после первого припева.
- Вот же гад! Такой романс исковеркал! – проговорил я и невольно обернулся. За спиной стояла жена. Её глаза в недоумении жгли меня огнём справедливого гнева.
- Романс? Ты называешь это романсом?
- Любовь моя! Это же правда романс… - стал оправдываться я.
- Романсы пел Петр Лещенко, Александр Вертинский, ну, может ещё Малинин Александр. А вот это не романс! – припечатав меня своей правдой, моя любовь хлопнула дверью и ушла в дом.
Она безусловно права. Искусство русского классического романса, и упрощения в тексте от Сергея Трофимова, здесь явно можно трактовать как невозможность считать последнего «романсистом», но всё в природе склонно к переменам. Русский классический романс, к сожалению, не пользуется спросом у Валерок, Карин, Анжел. А душа слезы просит, да особенно под водку. А когда такой лунный свет? Вряд ли они станут плакать под всхлипы Тома Йорка (рок исполнитель «Радиохеад»), или под мощный, но грустный рейв Мэтью Беллами (вокалист рок альтернативы от группы (Мьюз).
Сидеть в грустном раздумии о судьбе русского романса мне долго не пришлось. Анджела, взяв мощное «Ля-минор», заказывала вина «Лану», просила пачку сигарет, и одевалась в «Дольче Габанна».
«Какие к черту слёзы?» отплюнулся я и сам себе рассмеялся в голос. Сочувствие к отдыхающим у меня улетучилось в момент. Вот этого «хита», даже мой толерантный музыкальный вкус, вынести не мог. Отбросив в сторону всякие оправдания в пользу отдыхающих, я вышел за калитку. У одной из калиток стояло несколько силуэтов из постоянного состава проживающих на нашей улице. Прикурив сигарету на ходу, я пошёл в сторону пока ещё безмолвно возмутившихся, но по всему видать, женщины были настроены воинственно.
«Настоящих буйных мало, вот и нету вожаков!», пронеслась молнией цитата из известной песни В.С. Высоцкого.
- Добрый вечер! – обратился я к женщинам.
- Ой, не добрый! Ой, не добрый! Валерка со своими чумичками, вон как расходился! В трусах, да халате сатиновом, мамкином, по участку бегает. Хью Хефнер недоделанный. (Хью Хефнер – создатель журнала «Плейбой»).
Я замер в изумлении, даже курить забыл.
-Раиса Петровна! Вы откуда этого Хефнера знаете?
- Милый мой! Вообще-то я журналист-международник. В своё время из-за журнала этого старого бесстыдника, молодой, да подающий надежды публицист, как пробка вылетел из международного пула. А это венец карьеры. Сатанист он и садомит! – лаконично подвела черту Раиса Петровна.
Я шумно вздохнул и кивнул в сторону новоявленного Содома и Гоморы.
- Схожу к ним, попытаюсь вразумить. Попрошу снизить накал веселья.
- Мы с тобою пойдём! – решительно, сказала Раиса Петровна, - Пойдёмте, девочки! – пригласила стоявших женщин, и шагнула в сторону Валеркиного участка.
Валерка и вправду был в долгополом, явно женском, сатиновом халате. Он на нём не сходился, и сидел довольно плотно по плечам. Он курил сигару, макая её кончик в стакан с виски. Две его шальные пассии, гоняли меню на мониторе, выискивая очередную музыкальную композицию.
- Валера! - позвал я хозяина участка, который не сразу понял откуда его зовут, но быстро сориентировался и встал со стула. Завидев рядом со мною целую делегацию, смутился и попытался запахнуть полы халата, но тот явно был не раскроен на выступавший куполом живот.
- А, соседи! – быстро пришёл он в себя, - Всё предельно ясно! Простите великодушно! Девчонки! – тут же обратился он к своим барышням, - Вырубайте караоке! Время отбоя по СНТ.
- Валера, может можно как-то договориться? – кареглазая шатенка, с мощной кормой, в обтягивающих шортах двинулась от стола в сторону калитки.
- Валерка! – вступила в полемику Раиса Петровна, - Что же ты за бесстыдство здесь устраиваешь? У тебя мать в больнице лежит, а тебе лишь бы покуролесить! Вроде же приличный парень, а разума так и не набрался.
- Теть Рай, - смутился Валерка, - Мы тут чуть отмечаем. А мама, она уже дома.
- Не ври мне, мальчик! Заканчивайте с громкостью праздника, а не то, ты мою натуру знаешь.
- Всё, всё тёть Рая! Мы, как мышки. Посидим да разбежимся.
Распрощавшись с инициативной группой, пожелав всем спокойной ночи, я вошёл на свой участок. Подойдя к террасе увидел Иришку.
- Ну, что там? - спросила она.
- Раиса Петровна всех спать уложила.
- Да ты что! – вспорхнула ресницами моя красавица.
- Не поверишь! Одной репликой всю компанию разогнала.
- Никогда бы не подумала…
- Старая Гвардия! – хмыкнул я и глотнул из чашки терпкий, остывший чай.
СНТ Конаково. Август 2019 г.