ЧТОБЫ Я НАПИСАЛ СЕБЕ В ПСЛЕДНИЙ РАЗ…
Не надо мне гробниц из мрамора в туннеле,
И гаджеты, чтоб связь с кем- то держать.
Достаточно, на опушке, бугорок у ели,
А солнца лучик, крест мой мог по - утру освещать.
Чтобы зимой, снежок стелился одеялом,
И заячьи следы, были вместо цветов.
К весне, подснежники росли, рядками, на пригорке талом,
А птицы строили из веток на деревьях дом.
Янтарный ручеёк сосны, своей слезой оплачет,
Кукушка, на вершине, последнее «ку-ку» - споёт.
Зайчишка прочь, в осинники ускачет,
И солнце, отогреет землю, на покой уйдёт.
Я не люблю фальшивости речей и причитаний,
И музыки на погостах не люблю.
Мы все, по одному, уходим в тайну,
И за собой идти я не зову.
Вот так, я расписал себе сюжет –поминки,
Не весело звучит, и вместе с вами я грущу.
Конечно, можно, по-разному, рисовать картинки,
Но, извините, я то, всё еще живу…
Пишу, дышу, и наслаждаюсь жизнью,
Мне ничего уже не надо впрок.
Пожалуй, рано, говорить о тризне,
И как обычно, вольюсь я в жизненный поток.
*** 10.09.2019.