Кисть виноградная перед окном
дразнит, янтарно налившись…
Дед Ефросиний, не рослый, как гном,
с рынка идёт, похмелившись.
Что-то бормочет, а, может, поёт,
рулит к сапожнику Сашке,
с крыши гаражной спускается кот
Барсик по ветке фисташки.
День начинается. Солнце уже
греет, как летом, хлопочет;
вот почему так легко на душе –
мирный обычный денёчек.
Всё, как всегда, только что-то не так;
пыль поднялась за КамАЗом;
Нинка уехала в свой Булганак
к мужу и дочке, зараза.
Не попрощалась, слиняла и – всё;
плакала, пела, смеялась;
даже луна золотым карасём
в тучах вчера затерялась.
Я понимаю: работа, жена;
судьбы вершатся не нами;
что же со мною была так нежна?
Что ж обнимала ночами?
Ладно, не будем о грустном. Сентябрь
лишь начинается только
и, набежавшая лёгкая рябь,
бухту не портит нисколько.
Значит, пойду я на мыс Ай-Тодор,
с маской, ружьём – за уловом,
я на кефальку ещё до сих пор
славно охочусь, чесслово.
Буду нырять возле скал небольших
солнцем насквозь прокалённых,
словно баклан, что настырен и лих,
или дельфин увлечённый…
06-09-2019