Тэм Гринхилл. Имя звякнуло, как щит. Я слушаю её не первый год. Ее надо слушать. Потому что говорить о ней – все равно, что продавать воду у реки, поливать сад, когда идет дождь, или еще лучше - приделывать ноги змее, чтобы она могла передвигаться! Глупо, абсурдно, бессмысленно, невозможно. Потому что, как бы ни сказать, скажешь не полностью, не до конца, не так…
Бесконечный споp с судьбой -
Кто пpедсказан, а кто нет.
Бесконечный споp с собой
Длится много сотен лет.
А ответа всё нет,
Hо гоpит свеча.
Стаpый плащ на плечах.
А ответа всё нет…
Можно рассказать о ней, но почувствовать ее... объяснить труднее. Надо войти в контакт со строками, а лучше -с голосом. Ничего не должно стоять между нами. …И тогда произойдет резонанс. Вы встретитесь. И не будет занавеси ложных представлений. Вы узнаете, что такое её баллады.
И будет нам счастье и чаша покоя,
Рассветное бденье над вечной рекою,
Ослепительный сон и надежные стены,
И мир неизменный.
Тэм Гринхилл – менестрель. Так называли себя три века назад люди, которые писали песни- фэнтези. Называли… Но ведь мало кто из нас читает фэнтези… Я не читаю, скажем так. Но менестрели были всегда, они и тогда и сейчас - рыцари дорог…
Говорят, у менестрелей есть свой кодекс. Никто не видел его написанным на бумаге, его передают на словах. Поэт такого напряжения - своего рода бунтарь против обыденности жизни. Он индивидуален. Революционеры образуют партии. Менестрель один. Само его существование — преобразующая сила.
Не спи, королева, не спи - мой конь под седлом,
И я отпускаю чёрную птицу с плеча.
В глазах отражаются звёзды крошащимся льдом,
И пальцы смыкаются на рукояти меча.
Под пологом ночи, под солнцем, в кромешном аду
Пусть ляжет мой путь - ведь ещё не проигран мой бой.
Судьбу не обманешь - и я тебя всё же найду.
Запомни - однажды я всё же приду за тобой.
Мистификация – моя слабость, объясняет Тэм. Признаюсь, я наблюдала её как исследовательница нравов незнакомого племени. Она не слишком разговорчива.. Верю, говорить о себе сложно. Но не приписывайте ей ложной скромности. Сие тут ни при чём.. Тэм уверена, что большинство фактов личной жизни не имеет отношения к творчеству. А между тем, именно оно является её настоящей и единственно ценной данностью. .
Я бросаю в воздух монетку
Из фальшивого серебра.
Безразлично - орёл или решка,
Всё равно это только игра.
Это лунный блик на ладони,
Это тень сухого листа...
Вы поверили мне?
Напрасно!
Посмотрите - ладонь пуста...
Все остальное – декорация, и из чего она сделана, людям лучше не знать.... Публике остаются песни – о дороге, о верности и надежде, о битвах и возвращении домой, любви... Часто спрашивают, почему у Тэм так много песен о войне. . Для нее тема войны в песнях – отражение противостояния личности и толпы. Это изначально в нас. И хоть прошли тысячи лет, иной человек по прежнему вот так... Противостоит....
То ли час, то ли век, то ль мгновенье,
По глазам - льдистый отблеск клинка,
И удар - молниеносный и верный,
И в защитном движеньи рука.
Бесполезно - доспех не поможет -
Удержать смертоносный металл.
Зазвенев о ступени тревожно,
Меч из пальцев разжатых упал...
В балладах они создали свои иллюзии. Последний бунт человека - самый полезный. Это тот, который подымаешь против себя, разламывая круг тишины, залегшей под абажуром. Вот он...этот бунт.
Hа холодном лице
замеpла безpазличная маска,
А в глазах пpиговоp:
чужаков невозможно пpостить!
Жаль, у песни счастливый конец
может быть только в сказке,
Hо не стоит, мой бpат,
даpа жизни у смеpтных пpосить.
Несчастный случай или счастливый, но как реальность или воспоминание в ее балладах он переживается за несколько секунд… И эти несколько секунд странным образом растянуты, они протекают в каком-то другом времени, не в том, которое показывают наши часы.
И это мистерия, созданная волшебством демиурга, сказка, сотканная из видений и снов силой слова и музыки. Постучаться в людскую душу, заложить в неё нечто и... уйти своей тропой...
Станет пергамент пеплом,
Прахом рассыплется камень,
Слава развеется ветром,
Подвиги станут снами,
Ржавчина меч изгложет,
Золото будет пылью...
Только лишь песня сможет
К небу взлететь на крыльях.
Наверно вам знакомо это. Раз за разом видеть во сне уходящие поезда, на которые мы опаздываем. Во сне человек бежит, и даже добегает, но поезд ушел. Такой сон случается с миллионами людей, он один из самых распространенных . Почему так происходит? Наверно, всегда есть промежуток между миром вчера и миром завтра. Моста между ними – часто не существует. Верно? Открыть Врата Миров, создать мосты… Она пытается… Для этого она берет в руки гитару, и ...
Мой бой окончен, близится конец
Из рук Судьбы я принимаю чашу
.....
Я знал, что ты придёшь, я ждал тебя
Когда из тела жизнь рванётся криком
И жизни нить жестокая Судьба
Обрежет на клинке застывшим бликом.
Когда лоскут священного холста
Отпустят вдруг разжавшиеся пальцы
Моя душа к тебе сойдёт с креста
И мы уйдём, чтоб больше не расстаться
...Хочу открыть вам её… Вот и всё. Для себя. Для нас. Это важно? Тогда,- слушайте её. Не объясняйте мне ничего, только не объясняйте... Я не спешу узнать.
На стихи Натальи Новиковой (ник — Тэм Гринхилл).
Brave Heart – ее лучшая баллада.
https://youtu.be/CgBdM6rKHbk?t=61