И, наконец, я замер на миг и оглянулся на пройденный путь, охватив с высоты птичьего полёта Поток Времени или Дорогу Жизни (это уж кому как нравится). С трудом различил себя у горизонта в незначительной точке, среди кумачового ландшафта и славных лозунгов. Как это было давно, и эти крутые берега, ни за что не выбраться. А вот уже ближе, среди скал из книг бредёт долговязое и нескладное, святое в наивной мечте добраться до цели по проторенной дороге. Странно, но совсем уже близко, за поворотом, показалась бритая голова атлета и бугры молодого мяса. Ах да, было, было, но тупы и бессмысленны глаза этого человека, отдалённо похожего на меня, упорно идущего среди груд металлолома. А вон тот уже совсем хорош, я даже могу его окликнуть. Ба! Да он не один, а с дамой, и зачем эта глупая сеть на нём и поводок? Это что, игра? И эти горы мещанских штучек, где порхает разжиревшая моль?
И когда я увидел сам себя, очень близко, так близко, что услыхал вчерашний пивной перегар, то чуть было не свалился с небес, но удержался за облако. Тогда я начал кричать идущему: "Опомнись! Ты держишь путь по рутине, которую сам себе создал, и лелеешь и боишься её потерять! Но это же хлам и тлен! Я же ясно вижу как прекрасны эти дворцы и цветущие степи и дубовые рощи, до которых ты можешь дотянуться рукой если только захочешь. Не дай погубить себя нелепому однообразию, сверни в сторону, наполни жизнь небывалым и прекрасным..."
Но безмолвен был мой крик, утонув в грудах ассигнаций и бумаг с синими печатями...
Виталий Сирин
ноябрь 2001г