Моему Поэту

      
         Мы спросим тех, кто златокрыл и венценосен:
         - А каково - носить венец и злато крыльев? -
         Пусть те расскажут нам - о том, чего не просим,
         И что смеясь, давно зовём подножной пылью.

         И с придыханьем нам они расскажут это!
         И будем мы, жалея их, кивать и слушать.
         Но возвратимся мы.
         К своим теплу и свету, -
         Как просят нас о том тела и души.

         Твоё лицо в руках моих любовных,
         Твоя душа нежнейшая - у сердца, -
         Живут, как пульс, горячечно неровный.
         А может, будут жить и после смерти.

         Чтоб в истуканов не иззолотиться,
         До Тьмы - живыми долететь по свету, -
         Мы всЁ оставим нашим книгам - белым птицам.
         
         Нам нет иной надежды, кроме этой.


                ***