Алые маки,как вспышки огня,
Степь,что кострами пылает,
Словно окрасила ярко заря,
Ночь на покой провожая.
Пахнет полынью,травой молодой,
Степь отдаёт ароматы,
Тут же лисёнок шмыгнул, озорной,
Глазки, что словно агаты.
Ветер катает,сухую траву,
В копны её собирает,
Звуки врываясь,как будто в трубу,
В землю войдя пропадают.
Нет одуванчиков,только стволы,
Ветер промчался,удалый,
Пух разлетелся,подобием волны,
Порыв разбросал его,шалый.
Степь засыпает,под пенье ветров,
Шорох травы,будто тление звука,
Запахи тонких и нежных цветов,
Всё исчезает в порыве от ока!