Я, не приемлю комплиментов аромат,
Что отдаёт дешёвыми духами…
Мои стихи не красочный наряд,
А выброс мыслей чёткими словами.
В них вкус открытой нежности рябин
Цветущих на заре в начале лета.
Не бросок он, почти неуловим,
Как пред восходом всполохи рассвета.
И не букет из благородных чувств,
А боль и беспокойство, что на сердце.
Всё реже радость, а во след и грусть,
С которой ныне - вечное соседство.
Раскованность души и ширь полей
И непременное чего-то ожидание,
Загадочность печали журавлей
И жизни смысл, да радость созидания.