Это так стучится боль моя,
Что – то мне пытаясь рассказать,
Рвётся из души, стремится вся…
Непременно я должна понять.
И тревожу строчками стихов,
Что со мною их уж не прочтут,
Подчиняясь строгости веков.
От меня вперёд они идут.
А я жду, я внемлю голосам,
Тем, что в детстве звали, так любя.
И пишу, почти что по слогам,
Свою мысль, как нитку теребя.
Она тоньше «слюнки» паука,
Из которой сети он плетёт.
Она рвётся, очень уж тонка,
Но она надежду мне даёт.
Кто мне посылает эту нить?
Как по лееру, по ней скользя,
Знаю, надо крепче закрепить.
Оступиться? Нет! Никак нельзя!