сминаем, под ногой
хрустит смиренно лист
/иной судьбы желать,
когда своё отбыл?/,
а в небе белый след,
и воздух так лучист...
ты подмечаешь всё,
мой внутренний акын
наплыли облака
на выцветшую синь,
а ветер-баловник
мой разлохматил боб;
какая из пичуг
в листве выводит "цик"?
жаль, некого спросить,
чтоб тут же позабыть,
а после вспомнить всё