THE LIGHT OF NEW HOPE Samuel Krig
Когда меня прижать пыталась деревенщина,
Точнее навязать свои дела,
Я без зазрения совести ту женщину
Спокойно выставил за дверь, чтоб не лгала.
Сейчас их много развелось чрезмерно бойких,
Что ярче сделать жизнь свою за счёт других хотят.
Бегут по улицам в куртейках марамойки,
И на квартирах чёрте что творят.
Последнее, что слышала та slut, пакуя вещи,
То, с чем она таскалась по Москве,
Были мои слова, как две затрещины:
Мне всё равно, что в твоей глупой голове.
Ушел друг Август, наступил Сентябрь.
Погода радует, всё так, как я хотел.
Я знаю, вдохновительный Октябрь
Даст мне закончить то, что не успел.
В трудах необходима передышка.
И вот она - пятнадцать тихих дней.
Теперь людей вокруг не будет лишних,
Тех, что беснуются средь городских огней.
Полезно расширение кругозора,
Вот снова что-то собираются сносить.
На улицах обрывки разговоров,
Перлы рекламы, желтые такси…
Уже недалеко до всероссийской стачки,-
Сказал какой-то толстый господин,
А рядом девочка, надув пузырь из жвачки,
Смотрела в телефоне «Things for teen».
Однако, степень социального неравенства
Друг с другом всех здесь так и так столкнёт.
Одни стоят на грани выживания,
Другим доступно всё, и без хлопот.
Но я далёк от чаяний народа,
Ведь то, что он хотел, он получил.
Ну а политика, так это Цирк уродов
В любой стране всегда, it’s like a thrill.
И так уж здесь я полузапрещенный,
Рта не дают раскрыть – сразу втыкают кляп,
Лишь потому, что я не встал под их знамёна,
И не приемлю их тусни и «ляп».
На днях прочел рассказец я короткий,
В нём девушка из Кёльна плачется о русском языке…
Такое чувство, что стакан палёной водки
С похмелья выпил в мусорной тоске.
Но, это мелочи, сейчас важней другое,
И даже не Сибирь, где лес горит.
Вокруг всё та же денег паранойя,
И за фасадом процветания – fucking shit.
Сашки Неждановой статья почти граница
Того, что словно скальпель режет мозг.
Куда ни глянь – одни и те же лица.
Моей спине не нужно с солью розг.
Покой души дороже бриллиантов
По крайней мере, месяцев на пять.
Теперь я буду сам себе гарантом
В том, как, когда и что мне здесь писать.
Проходят дни, друзья лежат в могилах.
Но, слава Богу, у меня есть план
Себя избавить от того, что мне постыло,
К чему мне завтра боль душевных ран.
Своё я вычистил предельно окружение,
Пальто британское на вешалке висит.
Я просто созерцаю поколение
Других людей, мой дом для них закрыт.
Да, труден путь писателя в России
Среди безумных толп и шелухи -
Как будто с ног спилил две стопудовых гири…
Всё это – чьи-то старые грехи.
Вот в окнах дождь, пройду на кухню снова ,
По-польски кофе в чашке заварю.
Господь дарует свет надежды новой,
Всё образуется, я знаю, к Ноябрю.
4 сентября 2019
22:00