***
Если все побегут в пораженческой панике,
может, парой коров* я от смерти спасусь?
Будет масло с картошкой - пожарю-ка драники,
улетая мечтами в Страну Беларусь.
Там, где зубр не изысканный бродит устало,
где дремучий таинственно-рыцарский лес,
там, где клады зарыты, и в замковых залах
привидения пляшут ночной полонез.
Там покоится Мур - сын, оставленный мамой,
легший пушечным мясом за Родину-мать,
там сработан станок для арпеджио с гаммой
и машина, чтоб было, чем землю пахать.
Там славянский базар не фильтрует народы,
там родился художник и вдаль пошагал,
вознося до небес колдовскую природу
женских тел и лица кривоватый овал.
Там распался союз, шевелясь и поныне,
овеваем дыханьем полесских болот,
там над всем скорбный знак неотмщенной Хатыни,
и о страшной войне в людях память живёт...
Там эпический Ясь накосил конюшину,
мову не разменяв на пустую молву,
там белазов и мазов могучие шины
по хорошим дорогам кататься зовут.
Я была там, пила лидский квас в полторашках,
всё ушло в ностальгически-милую грусть,
и теперь перед сном не кудрявых барашков -
зубров тихо считаю в Стране Беларусь.
3.09.19.
*