Я сегодня проснулась больная,
Будто в месяце первого мая,
Когда маешься там, или маешься сям,
От того, что сегодня больная,
Там болит, сям болит, и не в месяце мая,
Потому что ночами, кто-то не спит,
А всё мается теми ночами,
Думу думая всё-то про то,
Куда память уходит веками,
И про то, что из прошлого память ушла,
Годы памяти не вороша,
Как сундук с барахлом, тем не нужным добром,
Что носил ты с собой, примеряя порой,
Годы прошлых тех лет, где давно тебя нет,
Ощущал на себе всю одежду тех лет,
Но не видел себя в тех одеждах из лет,
Даже в зеркало ты, когда утром глядел,
Там себя не узрел, в тех годах, в тех летах,
Что из прошлых веков, утекли стороной,
Не оставив на память даже фото с тобой.
Хотя фото-то есть, и на них ты живой,
Но совсем не такой, что в себе ты хранишь,
И прошёл стороной, лишь оставив в себе,
Память изгнанных чувств, что коснулись тебя,
В этом был ты весь я, но не память твоя,
Что не помнишь себя в этом прошлом тебя,
Ощущаешь лишь вечности прошлого дух,
Что почти антураж, ну а ты в нём мираж,
Тот мираж из ушедших себя в те года,
Что и память твоя пронесла сквозь лета.
01.09.2019 г
Марина Леванте