Там, где с похмелья дрожащими пальцами я пытаюсь нащупать в рюкзаке кофту и завернуться в нее, спасаясь от заставшего врасплох холода ноябрьского утра, время застыло...
Время застыло, и вместо кофты я вдруг путаюсь пальцами в твоих волосах, чувствую твой запах, и мне тепло. Я высовываю ногу из под одеяла и тупо пялюсь на свои пальцы. Пять пальцев с криво накрашенными ногтями. Будущего нет, а в настоящем мы вместе, и ты обнимаешь меня во сне, и я проваливаюсь в вязкую уютную темноту, густую как патока, смертельную как раскаленная смола. Я не чувствую боли, я не боюсь смерти. Как хорошо, что будущего нет.
Прошлое не имеет значения.
Я бреду по шумным улицам к разбитой зеленой надписи над маленькой дверью. Я покупаю жвачку и пачку гандонов. Клубничную жвачку.
Я еду в электричке, и за окном который час подряд ничего, кроме снега и непроницаемо темного неба. Деревья похожи на кривые чернильные линии, как будто художник все пытался вывести хитроумный узор, но разозлился и бросил чернильницу, и вот холодный день сменяется еще более холодной ночью. И темнота за окном густая и вязкая. Я застряла, я не смогла пройти уровень, я теперь здесь навсегда.
Неважно куда едет чертова электричка.
Я все время оказываюсь в одном и том же месте.
Я не могу найти чертову кофту. Я не чувствую боли, но я чувствую холод. Холод преследует меня, он идет со мной до двери, и отступает, когда ты ее закрываешь.
И твои глаза черны как смола. Смерть смотрит твоими глазами, и я смеюсь, и я люблю тебя за эту темноту. В ней окончательный ответ, в ней время останавливается, а звуки умолкают...
Будущего нет. Прошлое не имеет значения.