Я, Игорь Яченков, был сегодня на неких банальных развлечениях. Я редко выхожу на такие мероприятия, но сегодня был именно тот день. Чёрт меня дёрнул туда идти. Собственно, праздность других мне очень быстро поднадоела, и я вышел из двухэтажного бело-синего дома с резными окнами и арочным входом, где и играли в карты или во что-то подобное.
Внимание моё привлёк дом напротив с задним двором. Дом был серым и одноэтажным, и, можно было сразу сказать, что там никто не жил. Дверей в этом доме давно не было, и я зашёл в пустой проем.
Внутренние серые, облезшие комнаты (даже не помню, сколько их было — такими они были однотипными) не привлекли моего внимания. Я прошёл несколько из них. Дыры вместо окон отдалённо напоминали пустые глазницы. Через одну из них я вышел на задний двор.
Во дворе было кладбище.
Я совершенно не ожидал его увидеть.
Я не любитель таких мест, но сегодня был необычный день.
Могилы были серыми и банальными, такими же серыми, как и стены дома. Кресты и звёзды.
Но одна из них привлекла внимание особенно, и, заметив её, я осознал, что сюда пришёл не зря.
Эта могила была дальше всех остальных, в самом углу кладбища. За ней начинался соседний банальный двор.
Надгробье представляло собой птицу, перья которой были чёрны, как смоль. Правда, краска во многих местах облуплена. Это надгробье мне сразу понравилось, и я хотел прочитать, кто здесь был похоронен. Но сохранились лишь годы жизни: 1785-1812. Этой могиле было больше двухсот лет. Очень интересно.
Под земля была абсолютно серой.
Я обошёл снова её, наслаждаясь видом чёрной птицы, которая летит в небо. Под ней не было ничего. Птица выглядела, как будто она была живой и хотела полететь вверх.
Красиво сделано. Я бы ещё на неё посмотрел, но, к большому сожалению, нужно было идти назад. Когда я пошёл назад к одной из «глазниц» дома, я обернулся в последний раз, чтобы посмотреть на чёрную птицу.
Её не было.
Пару секунд я не двигался, затем я снова подбежал к могиле. Нет, чёрно й птицы нигде не было.
Надо мной раздался крик чайки.
Некая чайка пролетела надо мной…
Откуда она? От нашего города до моря далеко… Неужели…
— Приветствую, незнакомец — сказала мне некто из-за спины.
Я обернулся и увидел человека, на котором были офицерский кивер с трёхцветной розеткой и чёрный балахон.
— Интересно здесь? — спросил незнакомец с немного французским акцентом.
— Да…— выдавил из себя я.
— Ни и славно. Здесь была небольшая стычка между нашими и вашими в 1812 году. Как
давно это было…Мне не повезло. Меня убили — невозмутимо сказал француз.
Я вспомнил… Кивер с трёхцветной розеткой носили в одно время офицеры Наполеона…Я где-то читал про это…
— Вы из армии Наполеона? — спросил я, чувствуя, что челюсть у меня вот-вот отвиснет. Я знал ответ на вопрос.
— Да — ответил незнакомец — Почему это вас так смущает, мосье? Убили меня, что тут такого? Была засада русских. Смерть ждёт всех нас. Поссорились наши нации, затем помирились…Это жизнь, бывает.
— А как…? — не смог я до конца завершить свой вопрос. Язык не слушался меня.
— Вы многое не знаете, молодой человек. Нет плохих национальностей, есть плохие люди. Я до сих пор помню русского, который меня убил. Он так яро защищал землю свою…И зачем мы сюда пришли? — двести лет лежу, но до сих пор не пойму….Я бы ещё с вами поговорил, но разрешите откланяться, мосье. Мне уже пора в свой маленький вечный домик — невозмутимо поведал француз слегка дрожащим голос.
Наверное, я упал в обморок. Я услышал громкий крик чайки и шум ещё чего-то неописуемого. Через миг я встал. Могила с чёрной птицей была на своём месте, а я бежал прочь из проклятого дома с его задним двором, но ноги меня уже не слушались....
Я проснулся с криком.