Под утро, когда солнце начинает пробиваться сквозь занавески, ты засыпаешь...
Во сне ты идешь по знакомой улице, и все же не можешь узнать ни одного дома. Это все пятиэтажки, старые и обшарпанные, как будто в них десятилетиями никто не живет. Как будто какой-то недобрый случай вынудил обитателей бежать прочь из своих домов. Бежать, бросая тряпье на провисшей леске, увядшие в горшках цветы, ржавые велосипеды и санки, привязанные к перилам балконов. Бежать не оборачиваясь, все равно куда, прочь...
И тебе тоже хочется бежать, ты идешь все быстрее, но нет ни одного поворота, ни одной улочки, в которую ты мог бы свернуть. Пустынная дорога идет прямо. Небо затянуто облаками, и в спину дует холодный ветер.
Какое это время года? Осень, весна? Ни одного дерева, ни одной травинки. Земля по бокам асфальтированной дороги черная и безжизненная.
Вокруг ни души, ни одного человека, ни одной птицы.
Ты начинаешь бежать, тебе хочется попасть в другое место. Любое место. Ты чувствуешь звериный страх, тебе кажется, что за спиной слышатся чьи-то шаги. Твердые, равномерные, неторопливые, монотонные. Ты бежишь из последних сил, но звук шагов не меняется, не удаляется, не становится тише. Как будто тот, кто идет за тобой, не может опоздать, не может отстать. Хотя это дико и странно, и нет никакого закона, который мог бы все это объяснить.
Ты вдруг останавливаешься. И шаги за твоей спиной замирают. Ничего не происходит. Не слышно ничего, кроме твоего собственного сбивающегося дыхания. Кто-то стоит за твоей спиной и ждет.