Я в последнее время,
будто немой,
всё время молчу,
а слог,
будто не мой,
советует мне:
«Грязь печали
не мой!»
Слог-то другой?
Или всё же...
Не, мой!
Без слога,
без стога рифм нагромождений
я холм пологий,
не крутой.
Со слогом,
с рифм болезненным рождений
я ведь гора
и человек иной.
Я не хочу в объятия пафоса,
но я нескромный;
хочу летать,
но обнимаю дуба кроны.
Душевный разговор?
Но я всю правду скрою.
К чёрту моду! Тело старым крой!
Но на мне
новенький-то крой...
Лицемер?
Писатель!
На мне
и не было лица:
я родился,
чтобы
играть подлеца.
Иногда я мыслю,
как полицай.
А иногда...
Да стихи полистай!
На пол-листа не найти и моего пол-лица.
Я — вечное «пол»: ни нашим ни вашим,
отражение мира, от которого страшно.
А где же я?
я?я?я?я?я?я?я?я?
Где же я настоящий?
Об этом узнаем,
когда закроется ящик.
Ящик немой/не мой/не, мой!