Мечом пахали землю, а оралом
рубили головы, тем кто не так пахал.
Он логику примером убивал.
За душу в церкви не заплатят налом -
лишь обещанье вечной Райской муки,
когда от скуки ты захочешь в Ад.
На улице привычный гей - парад.
И где то воют суки. Нет науки
важнее чем наука выживать.
А если у тебя трясутся руки,
то лучше из ствола не убивать -
промажешь, ведь прицел не точный будет.
Судья осудит только лишь за то,
что я хотел, но что мне от того,
раз не сумел?
А лучший друг иудит
или плюёт мне в спину клеветой.
Пустой надеждой сердце наполняя,
идёт любовь от края и до края.
И сыт безгрешный Райской красотой -
в Аду теперь за то лишь догорает,
( и без вины ) что стоя у стены,,
дверь не открыл - так и остался в сером,
своём привычном мире. Наша вера -
темна как ночь. Но в ней нам снятся сны.
Весенний дождь разрезал плоть сугроба.
И всем по гробу выдал гробовщик.
И замерзал в глухой степи ямщик.
Толпе голодной выдали на пробу
немножко правды горькой и кисель
из тёплой лжи, до приторности сладкой.
Что выберет толпа?
Вот вам загадка.
Прозрачная стекает акварель,
по пластику лица у манекена,
мгновенно превращая весь стандарт
в цветущий Хаос. Даос ищет смысл
в пути. Костёр из школьных парт.
Часы ( на них лишь вязь арабских числ )
идут по кругу. Я приехал к другу -
хотел его могилу навестить.
А кладбище прода'ли под застройку.
А говорят, что друга не купить!
Купили.
И с могилой прямо вместе.
Всё честь по чести - рулит капитал.
Я старые тетради перебрал
и водки накатил себе грамм двести -
зачем же я всё это написал?
Я жёг стихи. Бросал в огонь тетради.
А чего ради их теперь хранить?
Ведь трус в кустах, как и герой в засаде,
способен лишь колодец отравить
и плюнуть в душу.
Я свой мир разрушу ( в который верил ) ствол прижав к виску.
Мясник - реальность рубит правды тушу,
бросая по кровавому куску,
любому кто свои к ней тянет руки.
Все звуки заглушает тишина.
- Вы продаёте гроб? Так мне три штуки!
( Себе, врагу и вере. )
Не до сна -
не тает снег. А нож как оберег,
лежит в кармане.
Память словно рана! Я утром встану рано,
из тумана опять кричу холодной пустоте,
что нынче времена уже не те!
Что тяжело без денег и обмана
сейчас прожить. И хватит сторожить
тюрьму в которой выбор неизбежен -
сгореть или расплавиться. Огонь так нежен.
И на него не надо слёзы лить -
он этого не любит!
Нас погубит
покой и вера, что мы той идём тропой.
А меч тупой - не режет и не рубит.
А души мы относим на пропой -
чтобы в угаре отдохнуть хотя б немножко!
Добавим в эго ложкой - похуизм.
И выпьем это из гранёных, тонких призм.
И посидим, покурим на дорожку,
на чемоданах. Путь на небо в планах.
В наганах Радуг - пули в семь цветов.
Не надо на могилу мне цветов
искусственных - в них пластика обманов,
холодная и гибкая. Ошибка -
в том, что я верю и чего то жду ...
Болото - жизнь. По ней идти так зыбко!
Посеяв правду - вырастишь вражду!
Между огня и холода лежало
из мяса тело - и горело и дорожало!
И нечего теперь переживать,
что мы идём куда несут нас ноги.
Ведь если перед нами две дороги -
то мы одну лишь можем выбирать!
© Сергей Высокополянский