Что в книгах пишется, мой друг, не перечтёшь,
Как до конца все не залечишь раны.
В букет любимых всех не соберёшь
И это будет выглядеть не странным…
Событий всех не вспомнишь, не сочтёшь -
Ни нынешних, ни будущих, ни прошлых.
Всех смыслов и бессмыслиц не поймёшь,
Как до тебя всё было в жизни у усопших…