по теме более раннего стихотворения
«Время сезонной грусти» Ирина Леви
http://www.proza.ru/2019/08/29/1780
В сезонной грусти нет ответа…
Лишь безразличие сюжета.
Сквозит унынием рассвета,
тая безудержную грусть.
И не понять ее причины,
в улыбках тают жизни льдины;
в величии немой картины
проснулось утро… ну и пусть.
Проснулось утро в хлопьях снега,
летит с ресниц пушистых нега
в обитель сонного ковчега,
швыряя память прошлых грез.
А там… и бури, и метели,
покров застуженной постели,
часы, минуты, дни, недели,
осадок вымученных слез.
Не без греха чужая ноша.
Сквозь пелену бредет пороша,
и молится на храм святоша
о ком-то… может, обо мне.
И чья судьба в руках у бога*, —
у каждого своя дорога.
Не осязаема тревога…
Проснулось утро в тишине.
_____________________________________________________
* т. к. ныне я укрепилась в атеистическом мировоззрении,
данное слово более не употребляю с большой буквы и уж тем
более не пишу в форме «Б-г», считая это абсурдным суеверием.
Более подробно на эту тему см. в комментарии к этому тексту:
http://www.proza.ru/2019/08/14/186
_____________________________________________________
рисунок к тексту: картина художника Thomas Kinkade
https://s61.radikal.ru/i174/1612/ca/03f73ea3f260.jpg
© Copyright: Ирина Леви, 2011, Стихи.ру
Свидетельство о публикации №111122100791