В водовороте наших дней, в бешеном ритме событий мы бежим, ускоряя свой бег. Пролетают, проносятся наши годы, мелькают, как станции на пути…
Перегон. Ещё перегон. А поезд мчит, несётся вперёд… Станция, недолгая остановка, и вновь побежал по рельсам состав нашей жизни…
Ты начинаешь ходить по вагонному пространству, пропитанному болью и наслаждением. Успехами и неудачами. Счастьем и грустью. Вглядываясь вдаль из вагонного окна, как через призму времени, вспоминаешь всё хорошее и плохое. Что было давно и недавно. А в душе звучит печальная мелодия несостоявшейся любви.
Со старой фотографии, стоящей на маленьком купейном столике, смотрит на его озорной, задиристый взгляд. Сердце застучало гулко и лихорадочно, остро резануло по обнажённым нервам. Он рванулся стремительно навстречу этому взгляду, жесту, запаху…
А из маленького репродуктора, расположенного над верхней полкой, звучала песня некогда популярных дворовых напевов.
…а колёса стучат, и бегут поезда, и ты уезжаешь надолго, и я боюсь, что больше уже никогда тебя не увижу, девчонка…
Заискрились слёзы на щеке солёными каплями и растаяли, оставив горечь разочарования на сухих губах.
Перегон. Ещё перегон. Остановка.
На рассвете набежали тучи и выпал первый снег. Он был белый-белый, мягкий и пушистый, нежный, как его первая симпатия.
16.08.2019