О стихах Т. А

И подступает тошнота
Когда читаешь эти строки
Слова там так же одиноки
Как плоть сермяжного холста

Там нет ни образа, ни смысла
На том, что было лишь травой
Каким бы не было плетенье
Оно останется канвой.....